es el nombre del blog del poeta dominicano Homero Pumarol, tras cuya pista me ha puesto mi amigo Ernesto. Y de un primer vistazo al blog me encuentro con dos poemas de esos que le vuelan a uno la cabeza. Uno de ellos está en spanglish (más glish que span) pero creo que perdería mucho si traduzco sus partes en inglés haciéndole perder su sabor bilingüe y portuario. Dicho esto, déjenme con los tres primeros versos dePoems of other poets: Poeta es una palabra poderosa / deberías tener cuidado cuando la uses / o acabarás de mierda hasta el cuello.. Es un descubrimiento el Sr. Pumarol…

So Long Veterano

La última vez que bebimos juntos
Dejamos una cuenta de 340 pesos en el Colmado Colonial,
Al final la pagaste tú,
Por eso Baní nos dejó ir sin problemas,
“Yo sé pa donde tú va Terror”.

Esa tarde el colmado se llenó de gente
Porque hiciste un merengue
Con tres infelices que pasaban por ahí
Arrastrando los instrumentos como fundas de basura
Y gracias a ti volvieron a ser músicos y a tener alma.

Esa noche los poetas de los ochentas lloraron como perras,
¿Por qué la musa te prefería a ti,
Un nadie de Bonao, medio Dominican,
Chopo, tecato, borracho y feo?
Y te negaron el micrófono
Y no pudiste tocar ni por romo ni de gratis,
Ni una mangulina, ni tu sweet floklórica
Y de rabia nos jartamos su sancocho y nos bebimos su ron
Y nos fuimos con la misma pregunta de siempre
¿Por qué en lugar de escribir esos poemas
no sembraron las tres cordilleras de yuca y mapuey?

Ahora no vale de nada enumerar
tus canciones ni tus historias
Para eso está el Diario Libre,
fuck you Johnny Ventura,
ven a parar la lluvia tú mamagüebo,
you are the one with the borrowed heart,
you are the one with the borrowed heart.

Poems of other poets
Poet is a powerful word,
Once you use it you better be careful
Or you are in deep shit.

You don’t hear it very often
When you are heading Insurgentes
On an orange pesero,
Or walking down La Doctores at midnight
Someone screams at you corre poeta corre,
It might brake your nerves in pieces,
You may need sixteen straight whiskies,
Three transvestites and a good black whore
To calm those voices.

Poet is a strong voice,
You don’t say poet to your love, do you?
Shame on you,
For you could have given so much.

Poet is a word of hope,
Despite the fact it has always been related with poverty,
Poor people wears it a lot,
For poets are gifted with holly craziness
And walk freely through the night
And know the names of rivers, lovers and old songs.

Poets talk all the time about sex,
For a hundred million years they have been developing the issue.
Poets can be woman or man, you never know.

You have fat poets, gay poets like Ginsberg or Lorca,
You have real lunatic poets like Fernando Pessoa.
There is a poet in every corner of la zona colonial,
Tía esperanza los conoce a todos.
Hay calles con nombres de poetas,
Hay detergentes con nombres de poetas,
Hay poetas satánicos y cyberpunks.
Even animals are named out of famous poets
Like Cuki’s cat called Ferlingetti
Or Rodrigo’s dog called Virgilio.

My friend Fernando Vargas has a mental book
Entitled Poems of other poets,
He says hes always hearing their voices
For he has wisdom and strength enough to work it out.
Loud voices, love voices, sad, soft voices
“Eto totico tan encendío poeta”,
“Ayayayayay your gonna die”,
Junk, drunk, gone voices,
Shinning, sharpen voices far from within.

Nos lo dice Alberto Porlan en este hermoso canto de su libro País, publicado por Libros de la Herida:

11

El astro derrotado oculta tras los montes
su vergüenza diaria. En la vega la bruma
tras cubrir las riberas y almohadillar los prados
su camisón destroza por sotos y cañales.

Los pájaros escogen un cobijo en las ramas
volando con los ojos bien abiertos
y las luces humanas que en el valle se prenden
a perforar comienzan con sus alfilerazos
la cortina de gasa que corre que se impone
delante del paisaje y que la brisa azota
hasta barrer la mesa y volcar el tintero.

Así llega la noche.

Los pueblos se delatan sin prisa en las tinieblas
pequeñas nebulosas lucen en el vacío
de un universo ciego hecho de hierba y barro.
Huele a caldo de carne y a bizcocho en el horno
huele a noche en poblado a mil años de noches
semejantes en todo los anhelos del joven
el rencor del anciano el miedo del enfermo
el ardor de la novia la risa del borracho.

Cayó el fresco poniente y la campana escande
las frases repetidas que por los aires ruedan
retumbando tenaces en el tambor del tiempo

hoy ha sido un buen día este pan está duro
me duele la cintura mañana hará más frío.

Las palabras sencillas de las gentes humildes
palabras de bretones de armenios de varegos
que desean y temen en torno de la lumbre
de várdulos de ilirios de pictos de magiares
sin entender las causas por las que siguen vivos
de arrianos de hugonotes de albigenses
mas viviendo con ansia la vida que les dieran.

Acaso haya otros mundos con otras maravillas
pero en éste tenemos la campana y el vino
tenemos el consuelo de una sonrisa fresca
y una mirada alegre y una palabra breve
al regresar a casa vencidos de cansancio.

De eso estamos hechos con tal barniz brillamos
reflejando el fulgor de las hondas galaxias
bajo la incierta elipse de la noche.

Estamos todos hechos de esa materia blanda
y no de patria y amos y rencor y fronteras.

Arturo Borra realiza una estupenda entrevista a un Eduardo Milán con ganas de hablar. Milán es un poeta controvertido, del que los amantes de la, por así decirlo, “linea clara” en poesía, despotrican. Desde mi punto de vista es una voz tremendamente original (en el sentido de que no se queda en superficie, sino que busca la poesía en el origen casi precomunicacioonal de las palabras) y dice cosas muy interesantes en esta entrevista. Aquí subrayo aquellas con las que siento mayor coincidencia:

La poesía juega a partir de la ética del poeta, no juega sola. Me cansé de aquellas voces que salvan por anticipado a la poesía, que la salvaron siempre, que, de alguna manera, le otorgaron un lugar tan especial. Alguna vez – en Resistir creo que fue- arrinconé ese argumento contra las cuerdas -no sólo contra las vocales: contra las del ring- y hablé de un mundo donde la poesía se salvaba y se hundían los humanos. A esa paradoja lleva decretar la salvación de la poesía por anticipado. La poesía es política como todo acto humano. Y puede ser política como forma de resistencia.

Me enervan quienes parecen considerar que el hecho de escribir poesía te hace portador de manera automática de nobles valores. Tengo para mí que no es así y mi experiencia con el, digamos, “mercado poético”, me lo confirma. Precisamente, hace poquito, recogiendo un poema del propio Milán me permití contradecir uno de sus versos (la poesía está con los restados)… Está, si el/la poeta quiere. No es un “en sí” de la poesía, es una opción política y personal. Me parece que eso es lo que quiere decir Don Eduardo en el fragmento anterior.

A los pueblos que sufren puede o no interesarles la poesía. Y luego veremos qué poesía les interesa. Fabricamos equivalencias con la facilidad de la necesidad. ¿Cuáles pueblos? ¿La parte que se levanta contra el capitalismo o la parte que busca un lugar en el capitalismo? Volviendo a tu pregunta anterior: si algo cabría esperar de nosotros los poetas es que sepamos caminar por este borde difícil, en este equilibrio difícil. Hoy todo está en juego. Hay que preguntarse si ese mundo extrapoético o ese afuera -esa gente, esos lectores- quieren mejorar o quieren cambiar. Si todo está en juego, insisto, la poesía también está en juego. Es insostenible la complicidad de los poetas alrededor de la poesía como si la poesía fuera la misma cosa. Hace mucho que la poesía no es esa cosa esencial que nos vuelve hermanos.

Dedica una respuesta muy pensada Milán a la relación entre poesía, urgencia y los nuevos movimientos “indignados”. No voy a reproducirla entera (léanse la entrevista, diablos), y en ella me gustan ciertas distinciones básicas que en algunos discursos grandielocuentes se olvidan: la poesía no se “indigna”, el arte no “se indigna”. (pura comunidad imaginada y discurso uniformista) Lo hacen los seres humanos y los poetas que lo hacen, en cuanto tales. Y cada uno de estos y estas, a su manera, más o menos personal.

La creación artística que yo valoro vivía en el punto de indignación. Otra no. El problema es que esa que no se volvió mayoritaria y dominante. Tampoco se volvió celebratoria como un Perse o un Guillén. Se volvió pasiva, acompañante, expectante de los resultados de la Academia. Eso también indigna. La dignidad de la poesía pasa por no esperar nada. Y eso es dificilísimo en este mundo.

Este fragmento en particular me encanta:

No se puede renunciar a la crítica. Los grandes maestros de la negación -como los grandes maestros de la Nada en Oriente- fueron los que formaron el concepto que manejamos de la conciencia, sobre todo la crítica. Renunciar a la conciencia crítica es enfermarse. El mayor síntoma de salud que conozco es denunciar los abusos del Poder. Y eso está considerado, precisamente, una especie de “enfermedad negativa”. Los cansados de negación son los que ahora vienen con el abrazo hermano y con la poesía “para mirarse a los ojos”. Conmovedor de veras. Equivale en términos políticos a la negación de la justicia. Viva la hermandad caritativa del beso. A mí que me cuenten fuera.

Me da entre dolor de tripa y risa ver a gerentes de sus propios “chiringuitos poéticos”, beneficiarios de extravagantes becas, subvenciones, premios y prebendas varias en los buenos y no tan viejos tiempos… venir a ponerse a las carreras al frente de la manifestación.

Y a lo siguente, simplemente, ameń:

Si la implicación política del erizo-poema es la incomunicación bienvenida sea. La comunicación es para los comunicadores. Si un poema espanta hoy en día todavía hay esperanza. El problema es precisamente que ningún poema espanta. El adormecimiento que da lo previsible necesita de vampiros, días después de mañana, sequías, hambrunas de radical suelo rajado. Hoy la incomunicación es política porque actúa como alternativa a la sobre-comunicación. Seamos contingentes. Esto es hoy, política es hoy.

Ojo, hay muchas más cosas en esta entrevista,que es la más jugosa que le he leido a un poeta en bastante tiempo, y ahí, claro, hay mucho mérito de Arturo.

Y, si quieren leer algunas ideas diferentes al egotismo del poeta que cree que todo sucede para que él/ella lo “eleve” a un poema, aquí tienen también una entrevista a Viktor Gómez a cuenta del libro “Por donde pasa la poesía“, y un texto breve y simple pero que nos habla de la naturaleza del poema a través de la experiencia de la traducción y de algunas cositas que se nos olvidan cuando nos atronan los berridos sobre la “autoría” en peligro y sus derechos. De Marcos Taracido: Traducción poética y fingimiento.

Bueno, vamos a empezar el año con fuerza… Les cuento. En medio de la vorágine de estos días tuve tiempo para detenerme en las estanterías que una librería local dedica a las novedades en poesía (algo excepcional y de agradecer a Canaima)… Hojeaba los libros al azar tratando de encontrar un poema que me detuviese la mirada… con escaso éxito hasta que di con este:

Caer

Caer bien, con clase.
No desfallecer,
ni desmayarse,
ni derrumbarse,
ni trastabillar,
ni doblar la cerviz.
Caer como un roble en sus dominios
después de cien años mirando al Sol
frente a frente.

que pertenece al último libro del poeta isleño Pedro Flores: El último gancho de Kid Fracaso. La figura del boxeador en el declive de una carrera escasamente brillante es, a estas alturas, seguramente tópica, y mil veces recogida por el cine, con esa mezcla de degradación y dignidad irredenta del que sigue con la guardia alta y soltando manos aun sin ver ya contra quién o qué con los ojos amoratados y las costillas ardiendo…especialmente vinculada a tiempos de depresión económica y de pérdida de referencias sociales como los actuales. Es un riesgo, por tanto, del poeta, sumergirse en un imaginario tan choteado, pero tengo que decir que Pedro Flores, dejando atrás viejos juegos de ingenio (aquí las referencias y citas son verdaderamente eficaces, dándole una dimensión épica y social a lo que es el cuento o la cuenta de la caída de uno, un individuo más), ha escrito una colección de poemas sobre el amor, la lucha y la derrota,que hacen palidecer a a toda la anemica poesía neoindignada que parece brotar en cada esquina.

Porque los poemas, si bien ubicados en un imaginario compartido y sabido, son capaces de transmitirnos esas mezcla de desilusión, de amor resistente y enrabietado (lo contrario, por tanto del derrotismo) y la necesidad de conservar un núcleo vital de dignidad, que nos laza directamente con lo que es la vida de tantas personas que se levantan de madrugada para realizar tareas embrutecedoras, y de quienes se levantan igual de pronto para rogar por una de esas tareas que hacer…para las que caer en la cama cada noche les produce el mismo efecto que besar la lona, un K.O.:

K.O.

Si pintaran tu boca en el suelo…
Sería tan hermosa entonces
esta maldita costumbre
de besar la lona.

Pedro Flores es un poeta con un ya largo recorrido, pero creo que El último gancho (yo hubiera dejado el título ahí, el título es lo que menos me gusta) es su mejor colección de poemas. Poemas que transmiten el aroma de estos tiempos: dureza, economía expresiva, honestidad agredida…olor a sangre y a sudor.

Inventario

Mi reloj de bolsillo
está en la casa de empeños;
soy un hombre que ha perdido el tiempo.
En un bar de mala muerte
se pudre Ulises con nostas de Konstantino
y nunca regresará a Itaca
mientras yo no pague los tragos que de debo.
Mis huellas están en la comisaría,
por eso no están en tu piel.
No tengo fotografías,
ni abrigos,
ni cacerolas,
ni maletas,
ni dioses.
Mi alma debe demasiados años
de alquiler por este cuerpo.
Y he vuelto a ponerme los guantes,
y he vuelto a saltar a la lona,
esperando que tampoco sea este
el día del desahucio.

Nota final: “El último gancho de Kid Fracaso”, viene enriquecido por unas magníficas ilustraciones de Agnes Daroca. La editorial, Angel Caído Ediciones, no parece que tenga aún web propia, o yo no dado con la manera de encontrarla (sí tiene página en fcbk, pero yo no enlazo aquí páginas de fcbk). La editorial y el autor son isleños, el diseño y la maqueta se hicieron desde Buenos Aires, la ilustradora reside en Zaragoza y el libro se imprime en Salamanca… Estas son las cosas que me gustan de la Red, sin la cual serían casi imposibles…

pese a todo. Yo no le tengo mucha fe a eso de los Fines del Mundo así a lo grande (no se pierdan el enlace anterior). El mundo se acaba todos los días para muchas personas. Para Ike y Orlando, el fin del mundo ya fue. Así que lo que pido para el 12 para quienes pasan con más o menos frecuencia por este rincón de la Red, es que estamos aquí en el próximo diciembre para celebrar la llegada del año 13, que, por cierto, será el décimo aniversario de estas Islas en la Red. Tengo un año para pensar cómo lo celebramos…Algo vamos a hacer.

Y, por segunda vez, en lo que espero que sea el principio de una larga tradición, cerramos hasta el año que viene con un poema de mi amigo oriental Germán Machado. Leanlo como un abrazo capaz de cruzar océanos casi instantaneamente: la magia de la Red. Feliz 2012. Ánimo, piensen que, como decía el viejo Buenaventura, llevamos un mundo nuevo en nuestros corazones…

quisiera regalarte
un miriñaque
que espante el mal de ojo
y un almanaque
con los días en rojo

si por mí fuera
—tenelo por seguro—
en el año que viene
ni un solo día oscuro
.
Germán Machado

Le estoy cogiendo miedo a abrir el suplemento literario El Perseguidor, de Tenerife. Hace poquito a través suya me enteré de la desaparición temprana de Orlando Cova, y con el último del año me llega otra noticia atroz. Nos dejó Kiko  Cichosz, Ike Janacek, un dibujante extraordinario y bloguero de la  primera hora. Tuve la oportunidad de conocerlo personalmente en La Laguna, hace ya unos años, y me pareció lo que aquí llamamos un tipo suave, con cierta timidez congénita que le dificultaba comunicarse en “modo presencia”.  Kiko (Ike, mejor) y yo, antes de vernos “de cuerpo presente”, nos hicimos amiguetes en la Red, esa que a veces nos deja ser libres de las cargas que todos arrastramos… Le voy a echar de menos. Aquí tienen uno de sus autorretratos fantásticos. Nos quedan sus dibujos. Y su memoria.

Bueno, extraña noche esta, siempre. Llena de contradicciones apretándose a la vez en el nudo de la garganta… Acéptenme este poema-crisma, y, si en medio de esta vorágine no saben que regalar… regalen poesía.

INVIERNO ANUNCIADOR

Este momento en que el invierno último
de flor y flor y flor;
flor que es entrada alegre del invierno
en las entrañas de la primavera
y anuncio de la primavera.
¡Invierno anunciador,
con tus árboles mudos, blancos y negros,
subiendo las colinas del ocaso;
bellos como escuadrones
de hombres, de mujeres y de niños desnudos,
tan hermosos de espalda que de frente;
seres entre dos vidas,
la gozada y la por gozar!
.
Y nosotros
(entre los árboles, los árboles desnudos
que llenan
de su redondo ser todas las lomas)
tan hermosos de frente que de espalda,
tocados de amarillo sol radiante,
tan hermoso de espalda que de frente,ç
que se va, no al poniente a terminar,
no al fin sino al principio;
que no nos dice transparentes de él
“Quedaos atrás con dios”, sino “Vendré mañana,
mañana de mañana,
y bien seguro”.
¡Conque todo,
tierra, trabajo, amor y muerte, hasta mañana!

Juan Ramón

Encuentro en el blog de la imprescindible Asociación póetica Caudal, este poema de Eduardo Milán. La poesía está con los restados, dice Don Eduardo. Pienso que eso es una opción, no una propiedad intrínseca de la poesía y los poetas. No siempre es así, no sale solo, es una elección. Siempre.

El dolor es personal, no debe
nada a nadie, no debe
ser contagiado.
Las cosas como están:
la pobreza aumenta su caudal
de río en sombras, de Leteo, de
dejarlo todo: Una resta aún mayor
cayó sobre la pobreza (la poesía
está con los restados), la riqueza
aumenta su caudal de río en sombras
(la poesía aquí es una excepción)
desbordándose sobre la pobreza, un vacío
de lluvia. No es nada personal, pero, vacío,
el dolor aumenta de capital en capital, vuela de una
a otra golondrina. Podemos verlo
levantando la cabeza. Si lo delatas,
si delatas al dolor puede que la realidad,
doblando el habla, perdone tu palabra.
.

Es festivo en España, un festivo prenavideño, con los comercios abiertos y a reventar. Me doy una vuelta por el paseo de Las Canteras y me encuentro el mar invadido de surfers (surferos) y bodyboarders (bugüeros), disfrutando de una mañana de olas perfectas, e, inevitablemente se me viene a la cabeza este poema de Ferlinghetti, que alguna otra vez he reproducido aquí, y que es, de algún modo, un signo, una seña compartida de la más pequeña secta .

LOS SURFEROS TAMBIÉN SON POETAS

Los surferos también son poetas
si lo miras de esta manera
por lo menos en este oeste del Oeste
Ellos también andan buscando
las ola perfecta
con el ritmo perfecto sublime
También buscan la luz interminable
al final del tunel del tiempo
Volarían también
a través del ojo de una aguja
Ellos son además realistas
y conocen una ola asesina cuando la ven
No son ciberpunks
surfeando a través del ciberespacio
Son marinos que saben
que el mar como la vida tiene sus rabias
y puede ser un monstruo implacable
cuando quiere
destrozando el poema de tu verano infinito
contra las piedras sin rima de la atroz fortuna.

Casi un mes más tarde me entero de la muerte de Orlando Cova. Con Orlando coincidí varias veces en los tiempos de la tertulia de la Tasca Canaria, en el barrio del Toscal, y en algunas lecturas de poesía. Siempre me impresionó  cómo le irradiaba la bondad en tiempos en los que había que poner gesto de malote o de pasado-de-vuelta-de-todo, para parecer interesante. Me acabo de enterar. Hay noticias que joden. Cualquier viernes. Les dejo con uno de sus poemas. Salud, Orlando.

DESPEDIDAS Y LUCES
De territorios regresamos.
¡Que exista un compañero y creeremos en todo!
.
Que venga aquí y partan pan,
que escancie vino, rutas, pasiones,
que se ejecute el milagro de un himno
.
Si es capaz, que nos indique una luna,
que se desvanezca en mil muertes,
que nos enseñe despedidas y luces.
.
Deseo irme de este cansancio que soy;

toda mi fe está en ti, amigo,

no me faltes,

no te fallo.

Hoy se presenta en La Laguna (ya me hubiese gustado estar) un libro muy peculiar: Por donde pasa la poesía. Es un libro de poesía, sí, y una narración de un espacio y unos momentos sin precio. El espacio, la Librería Primado, en Valencia. Los momentos, los encuentros, lecturas, presentaciones, etc… que a lo largo de los úiltimos años convirtieron esa pequeña pero muy dinámica librería  en uno de los puntos de referencia de la poesía viva en español. Yo tuve la suerte de estar allí un par de veces, y recuerdo con un cariño infinto a la que podríamos llamar “comunidad Primado” y a su motor, Miguel Morata.

La presentación del libro corre a cargo del amigo Viktor Gómez, en el marco del festival 3 Orillas. seguro que te tratan bien en el Chicharro, Victor… me quedo con las ganas de verte, pero ya habrá otras ocasiones…

Y quien tenga la oportunidad de econtrarse por un rato  en el ambiente lúcido y a la vez alegre y acogedor de Primado, que no dude en ir a escuchar y ver por dónde pasa la poesía.

Gran evento en Canarias, empujado, en estos tiempos tan complicados, por Samir Delgado, un crack. Aquí el programa:

V ENCUENTRO INTERNACIONAL DE LITERATURA 3 ORILLAS
Poéticas Contemporáneas

Diciembre 2011
Programa oficial

***
Jueves 1 de Diciembre
Librería del Cabildo de Tenerife (20h)

Acto de Apertura – Presentación del cartel- Salutación 3 Orillas
Diploma Reconocimiento Libro de Poesía Mejor Editado en Canarias
“Elegías últimas a Miguel Hernández”

Ceremonia del Almendro
“Artes y Letras” 2011
Galardón cultural a la escritora PEPAAURORA

***
Viernes 2 de Diciembre
Biblioteca Municipal de La Laguna (18:30h)

Una laguna de antología

Presentación del libro
“POR DONDE PASA LA POESÍA”
(Baile del Sol, 2011)
Por VICTOR GÓMEZ FERRER (Valencia)

“En este libro los protagonistas son el espacio y el tiempo
que arropan a los lectores, así como a la escritores en torno
a un ideal de sinergia creativa transformadora de la realidad”.
Textos poéticos Librería Primado 2007-2010

Presentación del libro
“POETAS DE ISLAS CANARIAS”
(Editorial La Otra,México, 2011)
Por JUAN CARLOS DE SANCHO (Gran Canaria)

“Antología de poetas canarios presentada en la Feria Internacionaldel Libro de México D.F.
La Universidadde Culiacán y el Encuentro Internacional de Escritores de Ciudad Obregón”.
Incluye 20 poetas canarios del siglo XX / Ilustraciones del pintor AugustoVives.

POÉTICAS CONTEMPORÁNEAS
Viernes 2 deDiciembre
Ex-Convento de Santo Domingo, La Laguna (20:30h)

BEN CLARK (Ibiza)
ÓSCAR PIROT (México)
RAÚL CAMPOY GUILLÉN (Madrid)
VICTOR GÓMEZ FERRER (Valencia)
DANIEL BERNAL SUÁREZ (Tenerife)

***
Sábado 3 de Diciembre
Ateneo de La laguna (11/14h)

Un café literario en el Ateneo
Taller de entrevistas literarias
***
“Nada es igual después de la poesía”
Encuentro de poetas 3 Orillas

Cine de Buenavista del Norte
(18/21h)

Proyección: “MACARONESIA DE TINTA Y PAPEL”

Presentación del proyecto bilingüe
Las Islas de los Secretos / As Ilhas dos Segredos
(Azores, Canarias, Madeira y Cabo Verde)
Por JUAN CARLOS DE SANCHO

Buenavista poetic club

BEN CLARK (Ibiza)
ÓSCAR PIROT (México)
RAÚL CAMPOY GUILLÉN (Madrid)
VICTOR GÓMEZ FERRER (Valencia)
FRANCISCO LEÓN (Tenerife)
NOEL OLIVARES (Gran Canaria)

Maratón de Poesía Isla Baja
(Poetas residentes)

Proyección despedida: Ecos de Aitana Alberti

***

Recitales de la poeta mapuche
Rayen Kvyeh
(Chile-Araucanía)

Sábado 10 de Diciembre
Librería de Mujeres (20h)
Santa Cruz de Tenerife

Viernes 16 de Diciembre
Casa Colón (20h)
Las Palmas de Gran Canaria

***
75º Aniversario
de la muerte de Federico García Lorca

Miércoles 14 de Diciembre
Casa Museo Galdós (20h)
Las Palmas de Gran Canaria
Poesía canaria: lectura de poemas en su memoria
(Varios Autores)

***
V Recital de Poesía Joven
3 Orillas
La Noche delRinoceronte
Cuasquías
Miércoles 14 de Diciembre (22h)
Las Palmas de Gran Canaria
(Varios Autores)

***
EN LA BAJAMAR

Plantación del Árbol de la Poesía
Lunes 12 (Tenerife)

Poetas en el encuentro de Escuelas Solidarias
Jueves 15 (Gran Canaria)

Voces del exilio:Guinea Ecuatorial
Diálogo con Ambrosio Abeso Angono
Viernes 16 (Gran Canaria)

Entrevistas, publicaciones, talleres

***
ENTRADA LIBRE A TODO EL FESTIVAL
(Espacios sujetos a modificación)

David Franco Monthiel, se escribió una serie de haikus para la jornada electoral pasada. En su blog los tienen, pero hay uno en concreto que me dejó en estado de shock y que tengo que compartir con ustedes inevitablemente, aquí lo tienen, cojan aire y disfrútenlo:

Canta un jilguero
en mitad del tráfico
himnos de nadie.

Y qué mejor para ello que un par de poemas de Jorge Riechmann:

LA CONDICIÓN HUMANA V

“Entre millones de isbas rusas no hay ni habrá nunca dos exactamente iguales. Todo lo que vive es irrepetible. Es inconcebible que dos seres humanos, dos arbustos de rosas silvestres sean idénticos… La vida se extingue allí donde existe el empeño de borrar las diferencias y las particularidades por medio de la violencia”
Vasili Grossman

1

NADIE sobra

2

Nadie se basta

3

Nadie debería dejarse caer

hacia lo bajo de sí

—–

CADA VEZ MÁS  PREGUNTAS  SIN RESPUESTA II

1

¿Cómo se sale
del callejón sin salida?

Nuestras sociedades
no precisan tantos políticos astutos
ni informados expertos como
artistas de la fuga

2

La gravedad de la comedia humana

La gravedad de la tragedia humana

La gravedad de estos seres
que no saben deslindar ni por asomo
entre comedia y tragedia

3

Encerrado
en un callejón sin salida

sólo pensando
(locamente)
que existe una salida

logra uno
(a veces)
encontrar la salida inexistente

Poemas del recién publicado El común de los mortales, Tusquets.