Pues empezamos bien…

Acabo de enterarme de que esté pasado fin de semana murió el poeta tinerfeño Ernesto Delgado Baudet, a los 49 años. Ernesto fue poeta de obra corta pero extremadamente afilada, creciendo, por así decirlo, como podía, sobre su feroz sentido autocrítico. Cuando yo era un pibe de Santa Cruz, con apenas 17 años, y empezando a asomar la cabeza en los territorios de la poesía, Sueños de Invierno, el primer libro de Ernesto Delgado Baudet, ilustrado por el más tarde amigo del alma, Lorenzo Croissier, fue todo un taponazo en la frente. Incluía poemas dedidados a las flipper, que reinaban entonces en los “vicios” de todas las ciudades, a los poetas Beat norteamericanos, a Mayakovski, Char…todo un universo por conocer en apenas diecisiete poemas.

Tras una larga temporada de silencio (ese acompañante fiel de los poetas isleños) Ernesto retomó la escritura y la presencia pública; en ese momento tuve la oportunidad de conocerle y coincidimos en varias ocasiones en lecturas organizadas por el Ateneo de La Laguna. Me pareció siempre una persona de una sensibilidad extrema (tal vez demasiada para la salud) que se abría sinceramente a su interlocutor, y de una amabilidad exquisita.Como dice tan bien Juan Carlos de Sancho “Había un dolor que le seguía punzando y una dulzura silenciosa que me enternecía”. Había vuelto a la poesía, y en los últimos tiempos se había lanzado a escribir narrativa.

Se ha ido muy pronto Ernesto…

Máquinas de juego

En un continuo palpitar eléctrico se suceden
relucientes esferas catacumbadas de vitalidad,
nacen con destellos combativos, a afrontar
la realidad del abismo, diabólico y pernicioso.
Golpean los muros explorando ignotas salidas
con gran sentimiento de voluntad, alentadas por
dedos que la impulsan una y otra vez, hasta
hacer sucumbir todas las dificultades impuestas
para lograr 85.000 puntos y alcanzar la gloria.
Regresarán al pulmón del engendro para alzarse
en el podium de los vencedores, seguidamente
renacerán con más fuerza, el objetivo es seductor:
UN CONSTANTE MOVIMIENTO

Bien, la pereza es a veces una amante posesiva, pero ya toca volver a arrancar motores.

Ya saben que para mí, reminiscencias escolares reforzadas por los deberes paternos, el año, el curso, empieza a hora, curso, por cierto lleno de incertidumbres en más de un terreno, entra las que espero podamos navegar capeando los temporales con el mayor arte y fortuna posibles…

Así que extendemos la vela y arrancamos. No es frecuente que haga esto pero, de algún modo, viene al caso. Para abrir el curso, aquí va un poema de mi último trabajo, que, precisamente habla de velas y viento…

Una imagen para la poesía futura:

La vela
del navío solar Ikaros
extensa pero apenas visible
(más delgada que el más fino cabello)
sensible a las partículas de luz
.
que cruzan el sistema alborotando las colas de los cometas
.
Impulsado literalmente por la luz
cruza el velero el espacio
para en lo oscuro
en lo vacío
buscar
nos

A veces, en la anárquica atonía del verano periodístico, a  algún medios e le escapa un dossier tan interesante como el coordinado por Rosa Jiménez Cano sobre la neutralidad de la Red. Uno de esos debates subterraneos donde nos estamos jugando cómo se dibujan los mapas de futuro inmediato. Dentro del dossier, un artículo de David y Versus sobre el asunto: Una pésima idea. Enlácenlo con este otro, y saquen sus conclusiones…

… y, bueno, ya se sabe, entramos en ese extraño período de hibernación que suele ser el mes de agosto, y quería dejar aquí constancia de un par de descubrimientos recientes e la red que es algo que hace tiempo que no hago…

El primero es el blog El juego de la taba, de Elías Moro Cuéllar. Me ha parecido uno de los blogs de poesía más interesantes de los últimos tiempos, y en él, aparte de unos muy buenos poemas del autor, he encontrado el  de Szymborska que cierra esta entrada. Volveremos sobre este blog y su autor, inevitablemente…

Segundo:  Guinguinbali, una revista sobre actualidad africana hecha desde estas islas afroatlánticas, con una gran calidad tanto de presentación como de contenidos. No sólo trabajan las noticias del vecino continente, sino también  aspectos culturales e históricos.  Una referencia obligatoria.

Y tercero, seguramente conocen todos al Dr. Watson, veterano de Afganistan, recientemente retirado a Londres, donde las circunstancias lo han llevado a compartir piso y avatares con el consultor Sr. Holmes. Pues tiene un blog, como nos contó David en esta entrada. Estas formas de narrativas multicanal me llaman mucho la atención y en este caso (es la BBC, claro) está muy lograda. Muchas ganas de echarle el ojo a la sensación de la temporada televisiva en UK. SI alguien sabe cómo, que lo diga…

Y, para cerrar, como dije, un poema magnífico de Wislawa Szymbosrka, encontrado en el blog de Elías Moro. Vayan por la sombrita…

Fin y principio

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

De Fin y principio, 1993
Versión de Abel A. Murcia

Nada como unos buenos videopoemas poemas visuales  para desabotagar la pesada cabezota que se nos suele poner en verano. Aquí tienen un par de Rodolfo Franco, pero no dejen de sumergirse en su colección:

Actualización: Rodolfo, amablemente, me corrige: lo de aquí arriba son dos de sus poemas visuales…  pero videopoemas (y de ahí mi despiste) haberlos haylos. Aquí están los de Rodolfo, que como dije antes., merecen mucho la pena.

Según dice la leyenda maya, los dioses crearon a los seres humanos de maíz, de millo, como decimos en Canarias (y dicen quienes hablan portugués). Millo tierno y dulce y millo seco para crear a mujeres y hombres. Estas gentes del maíz fueron territorio, campo de batalla de una de las confrontaciones más cruentas en los últimos años de la llamada Guerra Fría. De aquellas matanzas que aún gotean, de esas sociedades sin padres y madres, dirigidas por siniestros fantasmas supervivientes) surgieron, por ejemplo, las maras que tanto nos amedrentan actualmente.

Recordar esa guerra sucísima de los 80 en Centroamérica suele resultarle a algunos “como de” mal gusto, o, a lo más, una actitud punk, apreciable en su rareza y poco más... el olvido se vuelve consenso tiro de gracia; recordar y reconocer, algo “desestabilizador”.

Los días del maiz, de Miguel Angel García Argüez, es poemario breve y feroz recién editado por Baile del Sol. Surge, según cuenta el autor, de un viaje realizado hace unos años por el sur de México y Guatemala. Uno de esos viajes de los que no se vuelve, porque quien retorna es alguien diferente. Poemario breve, decía, y estructurado, me parece a mí, como una ceremonia, una misa rebenque que invoca los aromas de la resistencia, ese Maximón que mueve su ejercito de parias contra el olvido, como canta el poema que cierra el libro. Toda poesía tiene un factor ceremonial, requiere, si se quiere apreciarla, cierta tensión y atención: detención. Y en la liturgia a que nos invita Miguel Angel se recuerda el origen, se reclama la presencia de los dioses originales, se canta la travesía del dolor y se invoca, finalmente,a un dios de memoria y resistencia, todo ello a ritmo, porque Miguel Angel García Argüez tiene un oído privilegiado y educado para el ritmo verbal, lo cual en sí mismo le convierte en una extrañeza en el ámbito de una poesía española que tiende, con alguna frecuencia, a lo plano,  o que raramente sale del soniquete solemne o del conversacional.

Seguramente, los mismos que escriben poemas alrededor de su ombliguito metafísico o desde la geografía de aburridos bares europeos, considerarán este libro una especie de excentricidad por su temática y actitud. Para mí Los días del maíz es un libro relampagueante y extraño e imprescindible, no ya sólo porque apela a la memoria común (Porque los avatares de aquellas tierras, como los de Líbano, Palestina y otras tantas formaron, y aún forman, parte de un paisaje informativo y sentimental que podíamos llamar “las guerras interminables” que alimentaron los telediarios de varias generaciones hasta que se las decidió, si no resueltas, irrelevantes) porque contiene poemas que se tienen en pie y nos detienen, y, en algunos momentos pueden ponernos a bailar. Aquí unas muestras:

II (parte 1ª yuk’tan)

Caribe ha caminado
sobre dos patas altas
una hecha con las raspas de los peces
y la otra de pan y pedrería
.
Caribe es un perro
y una ola y un átomo
y un viento y una arteria
y un pez y un aeroplano
.
Caribe es la piraña
que vuela y es Caribe
la lágrima perfecta
de la tierra.

—–

IV (parte 1ª yuk’tan)

Oíd cómo resuena
la lluvia al caer sobre los pechos
de las niñas preñadas.

—-
VIII (Parte 2ª, Lakantún)

Hay una mariposa
En el ojo del cocodrilo
Un cocodrilo
En el estómago de la araña
Una araña
En el diente del jaguar
Un jaguar
En las escamas del pez
Un pez
En la piel de la culebra
Una culebra
En la cabeza del mono
Un mono
En el corazón del hombre
Un hombre
En el hocico del perro
Un perro
En el vientre del pelícano
Un pelícano
En el cerebro del gusano
Un gusano
En las alas del colibrí
Un colibrí
En los labios de mi amada

Yo me senté pensando en escribir sobre otra cosa, pero llevo días con la historia de Sakineh Mohammadi Ahstiani, de la que supe a través de Amnistía Internacional, sobre el entrecejo, y hoy me encontré con este magnífico artículo de Bernard Henry Levy, que explica en breves párrafos su historia. No dejen de entrar en Free Sakineh y en la web de Amnistía,  y firmen, aprieten. Porque las barbaries que pensábamos enterradas asoman sus rejos donde menos se lo espera… Y, en ello estaba cuando, vía Laura Gioirdani, me encuentro este poema de Yaiza Martínez…

Antes de la religión
dentro era afuera

hilandera del azar
misericordiosa
fina trenza de concatenaciones
misericordiosa
inmensidad que nos alberga
entre sus brazos oscuros

a manos llenas
disposición

Luego el abrigo ajado de la mujer que baja la calle al final
de una guerra
trastabillando
ante la inminencia del semen
sus labios estremecidos y amoratados

Me mira con grietas desde el ruido de sus tacones
en la calle sólo existen ella
y su gusto
por el hambre

Sin separar los labios
mastico la verdadera unión

escupo luz
bajo la tapa

ante los ojos de todos

encontrado en el nº 13 de la revista de poesía Nayagua. El poema original es en lengua asturiana, aquí reproduzco la versión en castellano, que, supongo, es de la propia autora. Atentos al poema:

A LA MANERA DE SZYMBORSKA

Llegados a este punto, quizá trodo tendría que ser más sencillo,
la palabra “luna” no debería nombrar más
que a la luna
y los ríos deberían seguir hasta su destino
sin inmutarse
por las metáforas.
Quizá la palabra “soledad” no debería
significar otra cosa que la ausencia
de acontecimientos
y la palabra “silencio” podría dejarse
solamente
para hacer callar los ruidos.
.
Quizá todo debería ser más
simple con la lengua, si vueltas
ni requiebros, quedarnos sólo
con dos o tres cuestiones
para seguir adelante:
un par de “porqués”, algún “no sé”.
Y después cerrar la puerta
que en este caso,
sólo debería significar
cerrarla.

Berta Piñán

aquí sigo. Me digo que es una vez cada cuatro años… pero todas mis defensas chillan asustadas. En fin… que arrastrado por la ola, me sumerjo en la red buscando algo interesante que relacione poesía y fútbol, más allá de referencias clásicas, como la Oda a Platko, de Rafael Alberti, o los textos de Manuel Vázquel Montalbán (Gran y profundamente poeta, cosa que se olvida con cierta frecuencia) o de Galeano. Y me encuentro dos: un texto muy interesante de Nicolás Alberto González Varela: Pier Paolo Pasolini y el fútbol-poesía, y este magnífico poema de un autor chileno que, a cuenta de esto he venido a descubrir y sobre el que habrá que volver: Claudio Bertoni:

Veo una vacas
en una cancha de fútbol

dos pasan
rozando un palo

la tercera
es gol.

Bueno, no está mal dejarse llevar un poquillo, pero sólo un poquillo, ojo. Lástima, German, que la cita propuesta en la entrada anterior fallara por un pelo y un gol holandés en fuera de juego.

La verdad es que soy muy poco futbolero yo, pero, vaya usted a saber porqué, tal vez por los recuerdos colgados del evento, o por su carácter casi lustral que de algún modo nos ritma la vida, llegan los mundiales de fútbol y me engancho inevitablemente, y acabo dedicando, por ejemplo, una tarde a algo tan apasionante como un “Ghana-Estados Unidos”, en fin, cada uno con sus taras…

En la Red me ha hecho gracia el seguimiento que está haciendo Casciari del campeonato como si fuese una serie de televisión, que es a lo que su blog se dedica habitualmente, y un texto sorprendente de Jesús Gómez Gutierrez en su Malasaña en pruebas, titulado Gol de Uruguay en el que en medio folio (electrónico) nos presenta el Madrid real y complejo de estos tiempos a través de una sabrosa estampa neocastiza (no te enfades, Jesús) con su bar, su tele y su final sorprendente, tan madrileños…

No se lo pierdan. Ah, Germán, nos vemos en la final

Acabo de recibir (Gracias Antonio) el Madera de un sólo árbol, de Antonio Orihuela. Bien, voy a contarles algo sobre mi “metodología” (juas!) a la hora de leer un libro de poemas… Tengo la costumbre de leer los libros de poemas como si fueran una novela: empezando por el primero y acabando por el último. Por eso tal vez me gusten tanto los poemarios que tienen así sea un sutil hilo argumental. Bien, voy leyendo y, cuando algún poema me llama la atención, me obliga a detenerme, doblo la página por la esquina, para volver sobre él más tarde…Esa fea costumbre (la de doblar la esquina de la página) ha hecho que el hermoso librito (librito por tamaño, ojo, no por contenido) esté ya hecho unos zorros (Perdona, Antonio)… pero es que “Madera…” me parece el mejor poemario de Orihuela desde Tú quien eres tú.

Madera de un sólo arbol se susbtitula “Cuaderno de Nepal” y es un, a modo de álbum de fotos de un viaje del poeta. Y digo lo de las fotos (y no notas o algo así) porque aquí Orihuela no explica, no se extiende ni da su opinión -sí que la da, como no en Antonio- pero de una manera muy inteligente: con la mirada. Ve y cuenta/canta lo que ve… y algunas veces se deja arrastrar por un rumor que conecta aquellas montañas orientales, con la costa más atlántica de Europa, un rumor o una memoria olvidada de una raíz común.  Todavía no me lo he terminado, y ya he tenido que venir aquí a compartir un par de poemas de “Madera de un sólo árbol”, de muestra y animación a la lectura.

VI

Sí, suavemente desciendes,
igual que dan la bienvenida
los hijos de Katmandú,
la ciudad que creció
de un sólo árbol.
.
claro que,
¿quién si no
creció de un solo árbol?
.
Lumbini,
Uyuk,
Ur,
Lagash,
Urnamu,
Micenas,
Cnossos,
Tiro…
.
de un solo árbol
todas las espumas
que rompen en Cádiz.

—

X

Mundo al revés,
canta un molinillo tibetano.

—

XII

Cuánto color para todo lo vivo:
.
arrimado racimo de caricias,
risas de niño,
puestos de naranjas…
.
diminuto limón de la noche
extiéndete luego…
.
aún no está lista la cosecha,
aún quedan en los paños manojos de enebro,
alcancías sin dueño
sobre los regazos embozados
del hambre.

—-

LVII

El incendio se llevó el pueblo,
pero dejó intactas
las banderas comunistas
y el templo de Chandesvari,
.
preciosa dialéctica
en Banepa,
.
mientras se resuelve,
bailan los mendigos
por sus extremos.

La revista Nayagua, editada por el Centro de Poesía José Hierro, ha creado una sección dedicada a los blogs y la poesía, y en el último número me invitaron a decir algo… y ya me conocen. La revista acaba de salir, y aquí tienen lo que dije. Muchísimas gracias a Carmen y al resto del equipo por acordarse de mi.

“-Cuanto más grande más estúpido “¿Esa la estrategia?-Dijo Laura ¿Qué le ocurrió al viejo divide y vencerás?
- No se trata de política. Se trata de tecnología. No es su poder lo que nos amenaza, es su imaginación. La creatividad procede de los grupos pequeños. Los grupos pequeños nos proporcionaron la luz eléctrica, el automóvil, el ordenador personal. Las burocracias nos dieron las centrales nucleares, los embotellamientos de tráfico y las redes de televisión. Las primeras tres cosas lo cambiaron todo. Las tres últimas no son ahora más que un recuerdo.”

Bruce Sterling, Islas en la Red

Esta cita forma parte, de algún modo, de la cabecera de Islas en la Red desde que arrancó en el ya tan lejano 2003. Si se me pregunta qué es un blog: la victoria de lo pequeño y cambiante. Pues no otra cosa es un blog: una herramienta de publicación electrónica sencilla, versátil y adaptable. Sin los blogs, Internet sería una aburrida tienda digital, un cibercentro comercial con sus rincones para charlar y hacer manitas incluidos, pero no, desde luego, un espacio para la conversación y para reflexionar en voz alta y compañía. En otros espacios de moda en la red, no se conversa ni se reflexiona: se ofrecen adhesiones, se nos pide que levantemos el pulgar, que nos hagamos fans…

Islas en la Red es un blog de poesía, esa actividad invisible que, sin embargo, genera un entramado de complicidades que se extiende como una enredadera sobre la estructura digital. La poesía interesa a una minoría, ya se sabe, pero una de las cosas interesantes de La Red es que hace que las minorías se articulen en el espacio y se descubran inmensas. Un blog sobre poesía en tiempos de desazón y cambio, esto es: no hay mapas para el futuro, y sin embargo, sentimos moverse el tiempo hasta el punto que tal vez el famoso futuro sea justo lo que dejamos de hacer hace un fin de semana. Y es un blog personal, quiero decir: nunca ha renunciado a su condición original de “diario en línea” y contradictoriamente íntima y abierta que caracterizaba a la mayoría de los blogs en sus comienzos. Así que aquí no hay escuela, ni densa labor crítica, ni plan preconcebido. Hay un tipo hablando de poesía, de la que lee, de la que escucha, de la que ve, de la que cruza cotidianamente y de la que irrumpe al trancazo, y a veces de las personas que la hacen. Hablando con unos quienes imaginarios, que en ocasiones se personifican a través de un comentario, de un hilo que acaba siendo lazo, otra nudo en la Red.

De julio de 2003 a abril del 2010 van casi siete años. Eso empieza a ser un pedazo importante en la vida de uno. Importante para uno, claro está. Vida en marcha. Eso es una ventaja del blog frente a libro. El libro, una vez publicado, hecho papel, es una foto fija. Pienso en el libro “Islas en la red. Anotaciones sobre poesía en el mundo digital”, que vino a publicarse en 2008 y que tuvo su origen en el blog, y no puedo evitar sentirlo como una instantánea de un tiempo y un ciber-espacio, que todo sigue avanzando y que el río no se detiene.

Me interesa mucho cómo la poesía vive en los recientes contextos digitales. Cómo utiliza estos nuevos espacios para comunicarse, extenderse, enredarse, y cómo de ello surgen nuevas formas de escritura, de decir poético. Y he tratado de seguir esa evolución y tomar notas. En cierto modo es inevitable la eclosión de la poesía en una Red que, de hecho, se construye sobre lenguajes (el HTML, php, etc…) . Me parece que la dimensión poética forma parte de la naturaleza íntima del lenguaje, de esa habilidad que adquirimos en algún momento del proceso evolutivo de la especie: se dice que es posible que el primer lenguaje humano fuese canto, porque el canto ata con mucha eficacia la memoria, y la memoria es esencial para comunicarnos, pensar, sobrevivir. Si la red está construida sobre lenguaje (de poco serviría el tejido de cables que une nuestros ordenadores si no tuviéramos lenguaje, si no tuviéramos qué y cómo decir para ser inteligibles), la poesía brota, inevitable, y, en ocasiones, con algo de estímulo, hasta las máquinas cantan.

Y de estas cosas hablo en Islas en la Red, y del poema que leí esta mañana y me dejó suspendido en el aire, y del libro de poemas en que un autor, una autora se la juega y arriesga y se sale de los caminos trillados y formalmente aceptables, y de los encuentros dulces y físicos cuando se producen… de las sorpresas.

Qué blogs sigo… incluso constriñéndome a los que hablen o tocan la poesía…un montón. De hecho, uno de nuestros trabajitos en la red fue crear la Enredadera de poetas bloggers,donde hay más de un centenar de blogs de poetas, editores de poesía, revistas, etc… cuyas actualizaciones pueden seguirse desde ese único sitio; pero reduciendo y siendo injusto, porque temo dejarme alguno/s: los blogs de los poetas hermanos de La Palabra Itinerante, el blog de Vicente Luis Mora, que cuenta además con una comunidad de conversadores muy interesante, el de Jordi Doce, el de Viktor Gómez, el de Germán Machado, el podcast de Sopa de poetes…acabo de descubrir uno muy bueno sobre literatura y poesía electrónica…, pero tengo que confesar que en mis lecturas online me pasa lo mismo que en las desconectadas: mis blogs de referencia y lectura diaria, o casi, no son sobre poesía. Tengo una curiosidad infinita por muy diferentes temas, bordeo a veces, casi, el síndrome de déficit de atención, y ahora, gracias a la Red, sólo somos Islas si queremos.

Las Palmas de Gran Canaria, Marzo 2010

Sí, bendito aguafiestas, Don Jorge, dispuesto a mostrar la desnudez del rey y la trama tramposa de sus sastres, apuntando con el dedo donde más nos jode,nuestro delicadito ego de poetas, pero siempre de manera atinada. Si no quieren no le escuchen, no lean lo que tiene que decirnos, señoras y señores poetas, y todos contentos y felices y tal y cual… pero no digan que no sabían…

Aquí tienen su Palabras para una lectura necesaria (Qué ha sido de las vanguardias en la poesía española). Ya saben, quien avisa no es traidor. Aquí va un fragmento de preaviso:

Como nuestra historia, nuestra poesía continuaba su camino autocomplacida y orgullosa de mostrar su fidelidad a la lengua (y a la escritura por consiguiente) antes que al lenguaje; adaptada al canon dominante en cada caso y momento, repetía los mismos recursos expresivos, el mismo decir temático, las mismas consignas generacionales… Autosuficiencia provinciana, en realidad (…)

En vez de pensamiento que provocara una reflexión sobre el lenguaje —porque el lenguaje es el ser—, en vez de considerar la escritura poética como una forma de respiración, cosa de ritmo (pues la sintaxis es la semántica), se ha virado hacia la trivialización y la facilidad comunicativa que solicita nuestra sociedad de la información, malbaratadora de la palabra y que sólo le exige servir para algo, significar de acuerdo con los convenidos referentes: ni sugerir, ni entrar en los terrenos de la ambigüedad. Una escritura asertiva, que es la forma más fácil de desactivar la poesía, de hacer que contribuya al secuestro de los lenguajes por parte del poder.

Una de las voces más interesantes de la poesía joven española de que tengo noticia es la de María Eloy García, de la que ya recogimos este magnífico poema hace un tiempito. Me gusta esa capacidad para mirar (la mirada, la mirada…) de dentro afuera con agudeza, tan poco usual en la escritura poética española más dada a gravitar alrededor del ombligo del autor/a. En el texto siguiente se me confirma esta sensación. No sé si se trata de un poema, de hecho es un post, una entrada, de su blog – un po(st)ema, por tanto-. Lo cierto es que me ha resultado muy sugestiva su lectura de las deducciones de una nómina o un contrato de trabajo…, algo tan aparentemente prosaico y extrapoético. Aquí va:

LA PARASITOLOGÍA MODERNA

Me he detenido hoy en mi contrato, ése que me hace la vida y me destroza el amor y en el apartado devengos nada era interesante, pero descubro que no tengo valor de productos recibidos en especie como clavos, o tomillo, o cabeza de jabalíes.
Nada me da nada, yo doy siempre: no me pongo enferma, no toso, no protesto, pero pago. Después escribo, pago, leo y pago, pienso en lo que trasciende y luego pago contingencias comunes, qué bonito. Y luego escribo sobre una flor virtual secretamente recogida y mientras, alguien hace que pague todavía más secretamente y desde alguna ventanilla camuflada mi propio no hacer nada en el futuro. Compro el pan y pago la formación profesional de aquel que destrozará mis tímpanos con el taladrador. Pago, sin pensar otras deducciones tristes, mi base pequeña sujeta a retenciones como mis líquidos internos, como mi humor que tarda en explotar, en salir de su pago, en decir al mundo: bienvenido seas certeramente pagado, qué bien organizado estás para el dolor, los que creemos ser albergados albergamos y no sabemos aunque creamos saber. Somos el huésped y creíamos ser el parásito.

Fuertes:

ME MANIFIESTO EN POESÍA

Me manifiesto en poesía
para tardar menos
en deciros más.

Creemos que vuelve de alguna manera Doña Gloria. Hay que alegrarse.