aunque tal vez acorde a los tiempos que corren. Les cuento. No suelo pulsar los enlaces patrocinados(tsk,tsk), manías mías, pero no sé en qué estaba que me llamó la atención este: El sindicato del mono degollado. A ver a quien no. Así que entro y resulta ser el blog que Alber Vazquez dedica al “arte más inútil del mundo”, ya saben, la poesía. Ya tenía noticia de Alber Vazquez a través de su participación en el tan citado aquí Libro de Notas. En su columna “El mundo gira sobre un eje podrido” mostraba una perspectiva afilada y un humor corrosivo, y en este nuevo espacio aplica ambos con sana fiereza más que sobre la poesía, sobre los poetas y sus chorradas varias.

Siempre he admirado a la gente capaz de disparar risas ácidas y cariñosas como papel de lija a todo lo que les disgusta o les parece ridículo. A mí me sale más bien regular, siendo indulgente conmigo mismo, quizás porque no estoy nada seguro de mis certezas…y me cuesta reirme de las ajenas, pero la caña ingeniosa la disfruto, aunque a veces me roce, pero, ya se sabe, el que se pica… Así que me lo he pasado en grande leyendo El Sindicato… asintiendo a veces, mosqueándome otras,carcajeándome sin más, y descubriendo poetas muy interesantes también. Creo que el mundito de la poesía necesita de alguien tan tarantiniano (esto es, capaz de descojonarse y disparar a todo lo que se mueve al mismo tiempo) y con capacidad para señalar lo desnudos que a veces andamos los que, contra el consejo de Machado, en ocasiones nos tomamos demasiado en serio. Creo que Vazquez en el fondo considera que lo que es serio es la poesía verdadera, algo demasiado serio para dejar pasar las toletadas que a veces nos quieren vender ocultas entre oropel y discursetes de difícil inteligibilidad.

En fin, que El sindicato del mono degollado pasa a la lista de lecturas fijas. No se lo pierdan.

pueden cruzarse en un puñadito de versos. Les cuento: Uno de los blogs que merece un seguimiento continuo dentro de la cada vez más tupida enredadera de blogs de poetas, editores, críticos, etc., es el de Jordi Doce, que nos suele regalar con su aproximación experta a la poesía en lengua inglesa y con sus propias traducciones. La última entrada de Jordi Doce recoge un poema del poeta irlandés Paul Muldoon, que es una joya de concisión y elipsis y que integra en tan sólo cinco versos al menos dos historias, dos universos alternativos que comparten un tiempo y un país y lo cuentan al cruzarse: la Irlanda del Norte de los terribles años del plomo. Sólo en cinco versos. Aquí los tienen. La traducción es de Jordi Doce:

Irlanda
.
El Volkswagen parado en el arcén,
ronroneando con el motor en marcha.
Te preguntas si son amantes
o bien hombres que corren de regreso
a través de dos prados y un arroyo.

Descubrir hace unos días el blog del poeta J.Jorge Sánchez, me devolvió a esta descabalada memoria mía su libro del poemas Del Tercer Reich, publicado en su tiempo por la editorial valenciana Germanía. Se trata de un libro atípico, al margen de la corriente principal de la poesía española de los últimos años, en los que tantos y tantas no han pasado del “Canto a mí mismo (con mi mecanismo)”. “Del Tercer Reich” nos pone, con mucha sutileza, aquel tiempo oscuro justo delante de de nuestros ojos, como una manera de ver los presentes desde otra perspectiva. Similar en planteamiento y en aventura poética se me viene a la cabeza el poemario de José Ovejero, Biografía del explorador, que gira alrededor de la siniestra figura de Henry Morton Stanley, otro héroe de nuestro tiempo de coltán.

Aquí va un poema de Del Tercer Reich. Un motivo, se titula, un motivo para pensar:

UN MOTIVO
Miedo.
Tan intenso que casi podría decirse,
como del ser hegeliano,
“puro miedo,
sin ninguna otra determinación”.
Miedo, nada más que miedo.
Miedo y nada.
Pero no un miedo de película de años cincuenta
- Cuidado Harry, la Gestapo
- Ocultémonos, rápido
Y los hombres del abrigo y el sombrero pasaron sin advertir su presencia.]
No miedo de la tiniebla, de la oscuridad sobre Berlin.
Ni de la censura.
Ni de la propaganda.
Miedo del Lager. Y aún más.
Miedo de la claridad, de la primavera, de las risas de los conciudadanos en las cercanías del campo.]
Miedo de la seguridad, de la ligereza de una existencia protegida por la Gestapo.
Miedo del fervor popular, de las plazas atiborradas de gente, de los gritos de júbilo.
Miedo de lo que no da, ni dió, miedo a tantos y tantos.

Nota: Espero que J.Jorge Sánchez me perdone que la tipografía no coincida con el texto original que pueden ver aquí (en pdf). Llevo un rato peleándome con ello y nada…que no.

Los poetas Bruno Mesa y J. Jorge Sánchez tienen blogs… pues de cabeza a la Enredadera. Ya estamos en los 70 blogs, medios, etc. enredados gracias a Feevy.Y actualizo sobre la marcha: también mi amigo (y editor) Tito Expósito: El editor incandescente. Pues 71 y subiendo…

A los niños X no se les llorará mucho, ni habrá grandes manifestaciones clamando que “X somos todos”. Con su acidez habitual, los imprescindibles Canarias Bruta lo comentan: otra vez.

Hace poquito comenté aquí la iniciativa de 20 Minutos, ahora no sólo pueden leer un “poema del día”, sino escucharlo en la voz tremenda de Vicent Camps.

En algún barrio malurbanizado surge un ritmo venenoso al que al principio nadie da importancia, hasta que se convierte en el sonido de la ciudad extendiéndose como una enfermedad contagiosa, de gente sucia y pobre. Sus letras suelen ser estúpidas y obscenas, el baile que las acompaña sexualmente explícito, y tanto las personas bienpensantes como los intelectuales de peso reaccionan siempre igual: ponen el grito en el cielo / levantan la ceja… qué horror, qué desvergüenza, que falta de nivel, que cosa cutre… Despues aparece Berry (rock’n'roll -la música del diablo-ya saben) , o Marley (reggae) o Juan Luis Guerra (merengue, bachata…), y el sonido arrastrado va y coge vuelo.

Pues esto ya la está pasando al regaetton, y en todos sitios hay algo que aprender. Señores poetas, aguzemos las orejas, que no se nos queden secas como viejas pendejas, lo tomas o lo dejas, después no me vengan con quejas :

En mi cabeza tengo gusanos color verde
mordiendome la vena del cerebro
por eso soy rebelde
como un anciano
corriendo bicicleta en calzoncillo
con viagra en los bolsillos
soy rebelde
como un monaguillo en la iglesia
fumando cigarrillo
sin que la monja se lo sospeche
soy rebelde
como una vaca que no quiere dar leche
Todas Las viejitas
con pelos en las piernas
con espiritus libres
y de mentes modernas
dejen de romperse la cabeza
y brinquen en la mesa
encima de las papas francesas

(…)

mi amor tu te vas a enamorar de este inmoral
aunque seas inteligente o anormal
da igual, según Sigmund Freud
la sexualidad rodea todo lo que soy
lo sexual es natural,
yo te meto mono
con la mona
como animal planet
y espermatozoides con ovarios
como discovery channel
abran su mentalidad de Disney Channel
y maduren bailando hasta que se fracturen
lengua por lengua, sin que te censuren
los literatos defensores del idioma, anticuados
que no bailan , quietos como momias
del club de los smithsonians

Calle 13, Fragmentos de Fiesta de locos

Se llama Luis Melgarejo, y tiene un desparapajo escribiendo poemas verdaderamente refrescante. Capaz de jugar con formas clásicas y llenarlas de nuevos contenidos y con un sentido del ritmo que es difícil de encontrar. Aquí dejos dos poemas de su libro Los poemas del bloqueo (2005), y si se quedan con ganas, gracias a la biblioteca del MLRS, el resto del libro está aquí.

La canción del parque
.
Prohibida la entrada a perros,
bicicletas y balones
para juegos infantiles
—las consolas son mejores
y así el nene queda en casa,
no se junta con los pobres
niños malos de la gente
de la calle y no nos jode
cuando crezca con preguntas
insidiosas como: ¿Dónde,
dónde quedan los hallazgos
de la ciencia si no comen
de personas en la tierra
no sé cuántos ya millones,
papaíto? Mamaíta,
¿no se pueden sembrar coles
que remedien sus almuerzos
en el parque en vez de flores
por supuesto necesarias
pero luego, tras los postres?
.
PROHIBIDA LA ENTRADA A PERROS
BICICLETAS Y BALONES

__________

Apunte para el estribillo
de un poema titulado:
Poema: En arte menor, una carta
de un poeta de pueblo vencido a una hermosa
mozuela de espalda rifeña
que vino a Granada a buscarse
la vida cruzando el Estrecho (Fragmento)
.

Al fin hoy me ingresan, me han dicho,
el pago de algunos poemas
de aquellos de amor y otras vainas
llevados a imprenta hace tiempo.

Durante los años 80 fui un participante activo (decir militante aquí sonaría absolutamente fuera de lugar) en las acciones del MOC (Movimiento de Objeción de Conciencia), núcleo del movimiento social que consiguió acabar con la conscripción (civil o militar) en España. Por una vez, cabría decir que ganamos (o que ganamos algo…). Sin embargo, me he puesto a buscar información sobre el presente (si existiera) o el pasado del MOC en la Red y apenas encuentro nada. Quizás sería aún buen momento para rescatar esta parte de la memoria social de este país, antes de que sea más tarde y más difícil. ¿Hablamos?

Que una pregunta así pueda ser planteada demuestra a qué espacios de locura nos conduce la vigente regulación de los derechos de autor: ¿Es legal leer en voz alta?

Juan Tomás nos recordó hace un par de días que hoy domingo se cumplen quince años desde publicación por John Perry Barlow, poeta, ranchero y cofundador de la Electronic Frontiers Foundation, de la Declaración de Independencia del Ciberespacio.  En el enlace anterior pueden leerla completa. Vista desde estos tiempos sorprende comprobar que buena parte de la conflictividad en la Red estaba ya esbozada y prevista por Barlow cuando, por cierto, la leyó en Davos, esa especie de Feria Mundial del Poder. Se ve que no la entendieron, o que la entendieron demasiado bien… Aquí un par de fragmentos, como invitación a una lectura completa de un documento tal vez olvidado, pero que está en las raíces del proceso de cambio que todos tratamos de surfear…

No os hemos invitado. No nos conocéis, ni conocéis nuestro mundo. El Ciberespacio no se halla dentro de vuestras fronteras. No penséis que podéis construirlo, como si fuera un proyecto público de construcción. No podéis. Es un acto natural que crece de nuestras acciones colectivas.
.
El Ciberespacio está formado por transacciones, relaciones, y pensamiento en sí mismo, que se extiende como una quieta ola en la telaraña de nuestras comunicaciones. Nuestro mundo está a la vez en todas partes y en ninguna parte, pero no está donde viven los cuerpos.

Estamos creando un mundo en el que todos pueden entrar, sin privilegios o prejuicios debidos a la raza, el poder económico, la fuerza militar, o el lugar de nacimiento.
Estamos creando un mundo donde cualquiera, en cualquier sitio, puede expresar sus creencias, sin importar lo singulares que sean, sin miedo a ser coaccionado al silencio o el conformismo.

Vuestros conceptos legales sobre propiedad, expresión, identidad, movimiento y contexto no se aplican a nosotros. Se basan en la materia. Aquí no hay materia.En Estados Unidos hoy habéis creado una ley, el Acta de Reforma de las Telecomunicaciones, que repudia vuestra propia Constitución e insulta los sueños de Jefferson, Washington, Mill, Madison, DeToqueville y Brandeis. Estos sueños deben renacer ahora en nosotros.

Os atemorizan vuestros propios hijos, ya que ellos son nativos en un mundo donde vosotros siempre seréis inmigrantes. Como les teméis, encomendáis a vuestra burocracia las responsabilidades paternas a las que cobardemente no podéis enfrentaros. En nuestro mundo, todos los sentimientos y expresiones de humanidad, de las más viles a las más angelicales, son parte de un todo único, la conversación global de bits. No podemos separar el aire que asfixia de aquél sobre el que las alas baten.
.
Vuestras cada vez más obsoletas industrias de la información se perpetuarían a sí mismas proponiendo leyes, en América y en cualquier parte, que reclamen su posesión de la palabra por todo el mundo. Estas leyes declararían que las ideas son otro producto industrial, menos noble que el hierro oxidado. En nuestro mundo, sea lo que sea lo que la mente humana pueda crear puede ser reproducido y distribuido infinitamente sin ningún coste. El trasvase global de pensamiento ya no necesita ser realizado por vuestras fábricas.
.
Crearemos una civilización de la Mente en el Ciberespacio. Que sea más humana y hermosa que el mundo que vuestros gobiernos han creado antes.

Parece que está nevando en en la Cumbre de  Gran Canaria. Hacía mucho que no pasaba. Qué bien.

encuentra Ficta Elocuentia en Chris Andrew, de porqué 2009 será el año del libro digital. Y yo di con ellas vía Libro de Notas.

debate en Cortes, 16-10-1871, sobre la Sociedad Internacional de Trabajadores. Ministro de la Gobernación (Candau) hablando de la propuesta de los congresos de trabajadores de establecer la enseñanza integral para el obrero. :“El declarar la instrucción integral es un ataque directo a la familia, y en nombre de la familia debemos atajar ese mal que se va a comer a la sociedad”. Fuente: Fernando Garrido (1821-1883), de su libro “El trabajador asociado”.

Una de las cosas más divertidas y a la vez inteligentes que he leído estos días sobre la crisis es este texto del economista Juan Urrutia:
La irónica diagnosis de Dylan. Urrutia utiliza una canción de Bob Dylan sobre la muerte de un boxeador en el ring, “Who killed Davey Moore, Why an’ what’s the reason for?” para ilustrarnos sobre la posición de los elementos o actores de la presente situación. La cuestión es que reproduce las estrofas de la canción en su idioma original , y a mí se me ha ocurrido (esto sigue siendo un blog de poesía, demonios) que no estaría mal hacer disponible una versión en castellano de esos versos, para que quienes no estén muy fuertes en inglés puedan cogerle el golpe al texto. He tratado de mantener el beat dylaniano, así que me he tomado algunas licencias, que espero que me perdonen y que sirvan de ayuda…las estrofas van en el mismo orden que en la entrada de Urrutia.Sugiero que abran otra pestaña y vayan leyéndolo, saltando aquí cuando les haga falta…

Apunta hacia otro lado
dijo el árbitro apurado.
Tal vez debí para la pelea
evitando, tal vez, una muerte tan fea
pero el público me hubiera matado,
estafa, ladrones!!! habrían gritado.
Es terrible morir así en la lona
pero es que a mí también me presionan.
No es a mí a quien deben culpar
no fui yo quien lo hizo matar

Ni a nosotros, el público rugió,
vibrando las paredes del pabellón.
Sólo queríamos ver una pelea,
sólo queríamos algo de sudor.
Lo de esta noche tambień nos apena,
no merecemos ninguna condena.
No, a nosotros no puedes culpar
Nosotros no lo mandamos matar.

El manager dice, “me lavo las manos”
tras el humo de un enorme habano,
yo siempre pensé que estaba tan sano,
y su pobre familia sin donde mirar…
Es duro decirlo, duro de expresar,
pero si estaba enfermo se debió negar.
No es a mí a quien debes culpar
No fui yo quien lo hizo matar.

Ey, no me jodas, dice el apostador,
ticket en la mano, aire soñador
¿Pegué yo acaso los golpes mortales?
¿Son de mis manos esas señales?
Si hasta aposté por él un buen pico
y eso no me hace un pecador rico.
No, no es a mí a quien debes culpar,
no fui yo quien lo hizo matar.

El periodista me dice ¡Cuidado!
mientras teclea como un condenado,
al boxeo no se le ha de culpar
jugando al futbol te zurran mucho más.
El noble arte es una vieja tradición
que nos identifica como nación.
No es a mí a quien debes culpar,
no fui yo quien lo hizo matar.

Ni yo, dice con los puños caídos
el hombre en el ring en su niebla perdido.
Yo vine aquí para poder pelear
cuando en mi país prohibieron boxear.
Golpeé duro, sí, es verdad.
Me pagan por ello, creo recordar.
No fue un asesinato sino el destino,
voluntad de Dios, marcado camino.