Hace alrededor de dos semanas murió Blanca Varela. Lo cierto es que no me enteré hasta ayer en mi visita al sindicato del mono degollado. Yo descubrí a Varela a cuenta de su condición de coautora de la, polémica en su día, antología Las Insulas Extrañas.

Varela es una de esas voces subterraneas, que acaban por tener una influencia imprevista con el tiempo. Nacida en 1926, es bien capaz de mezclar intimismo con atrevimiento formal  e ironía. Aquí pueden encontrar una buena muestra de su poesía. A mí, en particular, me gustan mucho estos dos poemas:

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo…

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.

———
Canto villano

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo

es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos

… Hacia la sociedad de control. Miren cómo estamos en Haz que pasen miedo, mucho miedo, de Versus.

El fin de semana pasado, 2C, el suplemento cultural del diario La Opinión de Tenerife publicó un suplemento dedicado al Día Internacional de la Poesía, que resulta ser el 21 de marzo. Con tal motivo, Coriolano, amigo y coordinador de la sección dedicada a la poesía de ese sumplemento, nos preguntó a varios autores de las islas cuales fueron los libros que nos empujaron hacia la escritura y nos pidió un poema, cortito, eso sí, que el espacio para estas cosas es siempre escaso.  Aquí pueden consultar los libros que cada autor mencionó y sus poemas, a modo de “meme centralizado”. Y seguidamente verán los que yo indiqué, con algo más de información que la que recogió 2C:

Los libros:

• Una antología de sonetos de Quevedo que pillé en la biblioteca del instituto cuando yo andaba por los catorce años. Estaba recién llegado a Tenerife y la biblioteca era un refugio fantástico, y Quevedo, con sus incendiarios sonetos amorosos suponía descubrir un lenguaje radicalmente diferente.
• Una maleta llena de hojas, de Félix Francisco Casanova. Al enlace me remito.
• Homenaje a los indios americanos, de Ernesto Cardenal, en una preciosa edición de Cuadernos Hispanoamericanos que pillé enla librería Lemus de La Laguna. Aún lo tengo, igual hasta vale dinero…
• Las Crónicas del 40, de Fernando Quiñones.  Este libro casi me lo sabía de memoria.
• Una antología de poesía beat, editada por Visor, donde descubrí a Ginsberg, Ferlinguetti, Corso…

y el poema, que forma parte de lo último en lo que estoy trabajando:

Tantalio

.

Uno de los hijos de Tántalo

ofrecido de cena a los dioses

calzaba unas nike doradas

echadas a perder por la sal.

Con el ciberdesastre con el que inauguré el año se perdieron unas cuantas cosas, y, ya dije, al golpito trato de ir rescatando las que se van pudiendo. Uno de estos rescates es la lectura del Mr. Linton (Inglan is a Bitch) Kwesi Johnson de su poema “New word order” (que yo hubiera traducido como “Nuevo Orden Verbal”, para tratar, aún torpemente, de seguir jugando el juego de palabras original entre New Word Order y New World Order) en el Festival Internacional de Poesía de Medellín. En su día descubrí el fantástico archivo multimedia del festival y a él he vuelto, y ya que estaba ahí, imposible resistirse a traer a Don Gonzalo Rojas…Que lo disfruten

En los últimos tiempos me pasa más que mis amistades salten de la red al mundo 3D de ladrillos y cerveza fría que al revés, sin embargo, al Residente lo conocí en el lugar más inesperado: una cena de de empresa por navidades. Pegamos a hablar y creo que nos sorprendimos mutuamente. El Residente dice de sí mismo que es rapero sin cara y al que el blinblineo le produce verdadera repugnancia. Es un tipo jóven, que milita en la discrección como en un arte marcial, lo que malamente encaja con su pasión por la música de baile y los ritmos electrónicos.  Bien, la cosa es que conseguí animarlo y disolver sus reticencias para que abriese un blog y contara, pero, debí sospecharlo, ha decidido hacerlo bajo un anonimato que habrá que respetar… El Residente me acaba de mandar el texto que sigue con un guiño, y yo he decidido atacarle publicando aquí el poema (rimas las llama él) que sigue. Atentos porque el Residente Ausente is in da house…

Esta  es la tensa
tanza

de la que cuelga la venganza

mientras la piedra

en el aire

baila su danza

y los coches arden

arden los coches

y son estrellas en la noche

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El IV Centenario de la expulsión de los moriscos. Gran artículo, de esos que HAY que leer,  de Juan Goytisolo. Es curiosa la presencia de ciertos apellidos en la historia más oscura de España…

A través del suplemento 2C de La Opinión de Tenerife (gracias, Cori), me entero de la publicación de Atlantopía, Breve antoloxía de poesía canaria contemporánea bilingüe galego-castelán, una antología de poetas canarios, entre los que se encuentran varios amigos y un hermano, traducidos al gallego, y publicada por la editorial Ancálima de Pontevedra… Un trazo imprevisto que cruza la fachada atlántica…demostrando que hay muchos recorridos por explorar. Por cierto, Atlantopía es también una región del famoso juego Sim City… curiosa coincidencia entre la utopía poética y la digital…

Gracias a Crítica poética y contracrítica, me entero de que la editorial Calambur, ha reeditado Liverpool, un poemario de José María Millares escrito en 1949, y que se lee y se respira como si se hubiese escrito ayer por la tarde. Millares fue un poeta de largo recorrido, pero sin la suerte suficiente para que su obra fuese recogida en las editoriales “canónicas” de la poesía en España, y, por tanto, ha sido uno de esos tesoros escondidos a al alcance sólo de los lectores isleños. Yo tengo la casi clandestina edición que publicó la casi inexistente, por su corta vida,  editorial Funámbula en 1990. Les digo: si lo encontran por ahí, no duden en pillarlo, como dicen los amigos de Crítica poética y contracrítica:

“Un libro moderno sesenta años después, escrito en verso libre y de obligada lectura para los estudiosos de la poesía de postguerra, obsesivamente enfocados en grupos como Cántico, de influencia funesta y conservadora en parte de la poesía española más oficial.”

Aquí va el primer fragmento del largo poema inicial de Liverpool. Lean y escúchense leyendo…

Sobre vuestros curtidos rostros de paloma endurecida,
sobre vuestras sonrisas de cal y vino agrio, ya sobre los duros

cristales de la niebla,

está mi alma, están mis ojos, amigos,
y sobre el último dolor de la tierra,
y sobre el último dolor de mis manos tanteando el duro cemento

de una puerta vacía,

y sobre la última agonía de las aguas está flotando mi corazón,

señores, mi corazón.

.
Por favor, abridme paso, dejadme cruzar este túnel de plomo,
que quiero ser el primero en llegar con mi sangre a los muelles

de Liverpool.

.
Amigos, vosotros que os perfiláis como aletas de pescado
sobre las últimas esquinas de los buques;
vosotros que de cada rincón saltáis de una bodega a otra
como sapos de azufre ardiendo, como tristes pezuñas de lagarto,
para husmear el rojo carbón de las calderas,
para darle vida al hierro como al alba le dáis su fruto,
para darle aliento al agua que se aleja para siempre de la tierra,
del polvo que tanto amáis tras unos ojos,
decidme que puedo soñar en vuestros rostros de ceniza
y en vuestras sucias calles de alquitrán, y en vuestros hogares

de nata corrompida,

y echar la raíz de mi sangre como un ancla sobre vuestras

jurisdicciones marítimas,

porque además de ser un hombre como vosotros, soy un poeta, y un poeta es un corazón más sobre la niebla del mundo.
.
Por favor, abridme paso, que quiero ser el primero en saludar

con mi sangre vuestras sonrisas de azufre,

vuestras mujeres de estopa. Por favor, abridme paso.

De la los hermanos de La Palabra Itinerante, que acaban de cerrar una antología de mujeres poetas del momento actual titulada Ellas Dicen, y que es el nº 21 de la revista del MLRS. En algo más andan, pero administran la información cuidadosamente

y de otro, Rafa Chail, que junto a los Hoka Hey, y dentro del proyecto Parejas Sonoras, han publicado “Tierras Altas”, una hermosa canción con una sugestiva historia detrás. Aquí la tienen:

una reflexión fresca y evitando tópicos sobre el conflicto de las universidades españolas con el Proceso de Bolonia, en Ficta Elocuencia: El proceso de Bolonia y la filosofía.

va esta definición de poesía que me he encontrado en el blog de David, hablando de Vals con Bashir:

Definitivamente la poesía no es esa cosa pretenciosa de cafés e hiperestesia, de niños y niñas desocupados ante el abismo del fin de la carrera y la adultez. La poesía, la que merece la pena, está hecha de esos sueños que ocultan lo terrible una vez se ha cruzado.

Yo sólo añadiría que tampoco es esa actitud de diletantes que creen que todavía hay algún burgués al que epatar y que piensan que cada vez que van al baño es un poema lo que surge y no otra cosa. Y que la poesía interesante brota hoy de un temblor, que es a la vez individual y colectivo, de la desazón y el arrebato ante el cambio. Ese que llaman temblor esencial