Me gustan los poemarios ambiciosos, las obras que arriesgan y llevan la escritura, el decir poético, al límite (Límite cercano a la prosa a veces, otras a la locura). Ya hay poesía sociointimista-coloquialoide o formal-estreñida de sobra en el panorama español. Me gustan las obras valientes, como La Marcha de los 150.000.000 de Falcón, o los poemas en el alambre de Méndez Rubio, o este ESPACIO de Vicente Luis Mora.

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“Abrirse paso a través de la anestesia de la familiaridad es lo que mejor hacen los poetas, y durante demasiado tiempo han ignorado la mina de oro de inspiración que ofrece la ciencia”. Richard Dawkins, “Destejiendo el Arco Iris”.

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ESPACIO parte de una experiencia mística clásica: el encuentro del ser humano solo con/en el desierto. Pero no es un hombre preñado de Dios quien habla entre la reverberación, sino el hombre hueco, deshabitado, el 21st Century squizoid man, atravesado de preguntas (vacíos por llenar).

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Einstein consideró su propia teoría sobre la constante cosmológica como su “mayor metedura de pata”; sin embargo, de alguna manera parece que funciona, porque algo que no alcanzamos aún a ver (Una energía / una materia oscuras) ritma el ritmo de la expansión del universo. Nos determina lo invisible, lo apenas vislumbrado.

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En TIEMPO el poema se extiende a lo largo y ancho de la página: página pantalla. Versos flotantes. Escritura fragmentaria. Inevitablemente. El desierto es un desierto de restos: “células humanas / polvo de otros yermos, / piezas caídas de satélites, / arenisca de planetas muertos / pedazos helados de cometas”.

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El poema se titula TIEMPO: desierto y espacio son palabras ligadas a aquella. La poesía /el arte/ detiene el tiempo o se extiende y con él se confunde. Tiempo detenido o espacio en tensión: desierto. Espacio vacío.

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TIEMPO es un poema-río, un poema exstenso. Algo tan poco usual en nuestras miedosas escrituras. Por tenso, fragmentario, lo cruzan cuentos, lecciones, moralejas, disgresiones, notas colándose por los espacios en blanco que dejan las fracturas.

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Porque el poeta, aún en lo  hondo del arenal, se sabe escuchado, intuye o le es cierto un lector, un partícipe en la conversación con quien compartir aprendizajes y hallazgos: “apunten la imagen, / porque es buena: / lo real nos deja ciegos”.

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El tiempo del poema tiende hacia el definitivo desierto que representa la muerte y, justo en ese punto, una nada apenas en el arenal, el poeta se revira y proclama la tenaz resiliencia de la la vida: “no hay vida / en 500 kilómetros / a la redonda, / pero aquí / justo en el centro, / palpita, / revienta de vida el mundo, / se preña el desierto.”

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El misterio es insoluble. Nos faltan datos, el manual de instrucciones. Somos ignorancia enjoyada cruzando el desierto del conocimiento, surcando la ola del tiempo con la ligereza de un surfero, pero el conteo no se detiene para apreciar el gesto,  la estela dibujada tan brevemente  sobre el agua.

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El libro lo edita pre-textos.

Y aquí el blog del autor.

La revista Arquitrabe dedica su último número a la poesía japonesa actual, a mostrar que hay vida más allá del haiku,recogiendo poemas de diez poetas contemporáneos. A la selección de autores y poemas antecede una introducción de Tetsuo Nakagami, que trata, en unas breves páginas, de acercarnos a la evolución de la poesía japonesa. Con este tipo de selecciones no sabe uno nunca, no tengo criterio alguno para decir si los poetas seleccionados son o no representativos de la poesía nipona actual, así que me limito a anunciarles que hay unos cuantos buenos poemas aquí. Especialmente me han gustado dos, que reproduzco a continuación animándoles a sumergirse en Arquitrabe y a tenerla en la lista de publicaciones online a tener en cuenta.

El universo lechuga
.

En la penumbra del sueño
se vislumbra el cielo color yerba.
Los objetos interplanetarios con color verde claro
forman torbellinos vehementes,
y luego se inclinan como soñando
para coagularse en estrellas parpadeantes
que llenan el cielo.
Ese es el universo lechuga en estado primordial…
.

En esas estrellas
todavía no se han instalado las mesas de los humanos,
ni se han sembrado las semillas del apetito…
Las lechugas, que todavía no toman formas vegetales,
se arraigan con elementos químicos
en el terreno de las plantas oscuras
como permeándolas
.

(Sin embargo, ya en ese instante,
revolotea una polilla en la bóveda celeste,
intentando poner nebulosas de huevos
sobre una hoja medio enrollada con ternura…)
.
¿Desde cuándo sería?
Una oruga azul
mastica con chasquidos rítmicos
el interior de la lechuga,
llenando el intestino verde claro
de la penumbra cósmica
sin cesar.
.
Ruriko Mizuno

Conejo
.
Tú sé zorro y devórame. Encuéntrame al brincar en la nieve, persígueme con los ojos ensangrentados. Huyo. Para ser perseguido por ti. A veces vuelvo la cabeza y brinco al reconocerte. Brinco. Me late el corazón. Levanto mis orejas. Me alegro. Me ansías. Me persigues tan fervorosamente. Escucho tus pasos, tu latido y tus rugidos. Escucho con mis orejas aumentar tu temperatura, crecer tu apetito y salpicar tu sudor. Tú nunca renuncies. Aunque se te pelen las patas y tropieces con un tocón, levántate para perseguirme. Imagina lo deliciosa que es mi carne. Imagina el sabor del botín que consigues después de tres días de hambre. Mi carne es sumamente exquisita. Un monte de invierno. Todo está cubierto de nieve. Nos encontramos absolutamente solos. Huyo. Tú persígueme. Seguramente me capturarás. Llorando río, lloro riendo, y dentro de poco me alcanzas. Te lanzas contra mí. Tus brazos tibios. Tus palpitaciones violentas. Tu sudor rebosando. Tu aliento me toca
las orejas. Esperaba este momento, siempre, desde hace mil años. Tú muérdeme el cuello con todas tus fuerzas. Ése es mi punto débil. Mi pelo blanco flota en el aire. Mi sangre roja se derrama, para manchar la nieve. Siento el cielo cerca. Mis dos pupilas reflejan el arcoíris, y expiro con una sonrisa irónica. Esperaba este momento. Siempre.
.
Toshiko Hirata

muerto tras una larga huelga de hambre en la prisión de Camaguey. Zapata hace ya años que fue reconocido como preso de conciencia por Amnistía Internacional, junto con otros disidentes de la gerontocracia cubana. No puedo evitar pensar que no se ha hecho todo lo posible para evitar esta fatal conclusión, y recordar lo que AI señalaba hace ya unos años respecto a Zapata y otros disidentes cubanos:

“Para Amnistía Internacional y según la información disponible, estos disidentes no han cometido ningún delito común reconocible ni han espiado ni revelado secretos relativos a la seguridad del Estado. Su conducta no ha sido violenta y han sido procesados simplemente por el ejercicio legítimo de la libertad de expresión, asociación y reunión, por lo que su encarcelamiento supone una grave violación de derechos fundamentales reconocidos en las normas internacionales.”

Hemos visto muchas cosas a lo largo del siglo XX y de lo que va del XXI para jugar a relativizar en estos temas según convenga.

Para Orlando Zapata y el resto de los disidentes  presos, un  poema de alguien que estuvo como ellos no hace mucho:

Alta fidelidad

.

Se librarán del dolor del gramófono

torturado por la fricción y las agujas.

Vivirán castos, ajenos al pecado

de cantar a capella y con hambre

en simulacros y funciones

que los tiranos se regalan como escudos.

.

Los hombres que se quedan en casa

tarareando boleros

llegarán a la sabiduría.

.

Venturosa y serena

será para ellos y sus hijos esta vida.

Ligera la ceniza. Clara la eternidad.

Raul Rivero

que, viniendo de tan lejos (nada menos que de la República Oriental) siento muy cercana desde esta capital de las Canarias Orientales. Orientes distintos, claro está, pero vez tan cerca por los lazos y la historia.  Aquí tienen la afilada mirada de Germán Machado sobre CERVAL, sin más comentarios por mi parte (Bueno, uno más: Mil gracias, Germán, un abrazo atlántico).

Y aquí otras lecturas de CERVAL:

de Vicente Luis Mora

de Viktor Gómez

de Marcos Taracido.

Se dicen muchas cosas sobre el mundo de los videojuegos por parte de gente que, posiblemente, no hayan jugado nunca a uno ( o a algo, incluso). Sé mejor que nadie que este es un blog alrededor de la poesía. Bien, les hago un breve resumen del juego Rabbids, Mi caaaasa!!!, y hablamos.

En los suburbios de nuestras bien ordenadas ciudades vive una tribu de conejos lunáticos que tiene un plan: volver a la Luna, su casa, de la que vinieron para invadir la Tierra con escaso éxito en una entrega anterior. La idea es levantar desde un vertedero base una pila enorme sobre la que trepar para alcanzar la Luna. Para conseguir una pila de semejantes dimensiones necesitan… cosas, justo de lo que están llenas nuestras ciudades, y a ello se ponen, llegando a través del alcantarillado al ritmo enloquecido de una música judeobalcánica, montados sobre uno de esos ingobernables carritos de supermercado,  a arramblar con todo lo que pillen, incluida la vestimenta de los humanoides que tienen la mala pata de cruzarse en su camino, atontados por anestesiantes mensajes comerciales.  Cuando acumulan mucho, los rabbids hacen llegar su botín a la base a través de dos vías: una taza de vater o el hueco del trombón que toca uno de ellos… sus oponentes son una especie de brigada de cazadores pedorros envueltos en un verde de tono bastante sospechoso…Qué sucede cuando se superan todas las fases no lo sé, aunque tengo un par de comandos en casa dedicados a ello…

Da que pensar la historia ¿no? Si se le hubiese ocurrido a un “artista”, diríamos que es transgresora y todo eso,  y tal vez fuera objeto de sesudos debates sobre sociedad de consumo, significados, la inanidad cultural y bla bla… pues es un videojuego, y divertido, demonios.

Por demás, hoy empieza el Carnaval en las calles de las islas. La fiesta rebelde por excelencia a pesar de lo domesticada y digerida que está a estas alturas. Pásenlo bien…

Si pueden, no se la pierdan. Ya se sabé que el Sr. Bassi es (a mucha honra) un bufón y que trata de removernos las tripas provocándonos y haciéndonos reir,que la risa es su herramienta-arma fundamental,  pero tengo que admitir que a este semiduro (como un queso) cuarentón, en varios momentos de la obra se le erizaron los pelos y se le piantaron dos lagrimones de reconocimiento, gratitud y rabia vital. Gracias Leo Bassi, gracias Gran Payaso Bianco.

y parece que vuelve a lo bestia. Yo tuve la suerte adolescente de encontrármelo en aquella edición de Taller de ediciones JB, del 75. En uno de los estantes lo tengo, hecho un asco, teniendo en cuenta que lo considero una joya, pero una joya bien leída y releida, sobada en esa edad feroz que son los años teen. La editorial demipage se ha lanzado a su rescate y reivindicación, con lo cual es posible que Vorace deje de ser un secreto escondido de una cierta secta insular. En buena hora. Qué puede decirse de una novela que empieza así:

Me siento realmente mejor. Las vírgulas de agua en la ventana desdibujan el paisaje, o quizá son mis ojos los que despliegan esta cortina de lluvia a mi alrededor. Creo que he sonreído justo como los moribundos alegres, pero tampoco en esta ocasión termino de morirme. Estoy llegando al colmo de lo grotesco.

y casi finaliza así:

Ahora puedo descansar, dormir, cierro los párpados, seguro que se hace de noche porque he engullido por los ojos toda la luz del sol.

Los que me conocen saben de mi interés por Félix Francisco Casanova desde que una compañera de clase, en un lejano COU, me puso delante varios poemas fotocopiados procedentes de “Una maleta llena de hojas”. La compleja simplicidad de sus poemas todavía me deja helado, y con el tiempo compruebo que parecen escritos en esta misma tarde lluviosa en Las Palmas. Ya hablé de esto en otra ocasión. No voy a repetirme. En “Tatuajes” le dediqué un poema: La sombra de Félix Francisco Casanova, sampleando alguno de sus textos y unos rezados isleños.

Así que, si en sus trasteos por alguna librería se encuentran con la bien cuidada nueva edición de “El don de Vorace” (Bien cuidada pero un poco mitómana para mi gusto, como el suplemento de El Mundo, a la caza del guapo/Talentoso/muerto jóven… -el pack completo, vaya- ; lo de la postal con la foto de Feliz Fco., me parece más una cosa de superpop…) no duden en sumergirse en el extraño viaje de Bernardo Vorace, supuesto inmortal o torpe suicida con tendencia a fabular. Parece que Demipage va a rescatar también la obra poética completa de Félix Francisco. Muy bien, no es mala vara de medir a buena parte de la tontería y la impostura contemporanea.

Lo dicho, quizás no les coja con diecisiete años… pero ya verán.

tiene para el mes de febrero ese rincón febril de Valencia que es la sala Eldorado, que tan lejos me coge aunque tan cerca lo siento… Lo comparo con los “esfuerzos” de los bien apoyados promotores culturales institucionales de mi tierra y no sé si reir o llorar. En todo caso, quien tenga cerca Eldorado, que disfrute este febrero excepcional. Aquí va el programa y fíjense en los nombres: Canteli, Falcón, Maillard, Mestre…:

PROGRAMACIÓN FEBRERO 2010

4/02/10 22:O0 H. POEMA-NIÁTICOS. Primer y tercer jueves de cada mes. La Jam de EL DORADO-ESPACIO MAE. Ven, lee tus textos, performa, acciona, actúa, toca, … escucha. http://poema-niaticos.blogspot.com. COORDINA. EDDIE (J.BERMÚDEZ)

POÉTICAS EN FUGA II. “Tendencias de la Hispanoamérica actual” y “Lectura de Olvido García Valdés”
5/2/2010. 19:30 A 21:30 EN LA NAU Y A LAS 23:00 EN EL DORADO (Alzira, 25)
Mesa I: «Tendencias de la Poesía Hispanoamericana actual con nombres propios»
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Participan: Marcos Canteli, Pedro Montealegre, Enrique Falcón, Ildefonso Rodriguez y Rafael Saravia.
Moderador: Enrique Falcón
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Mesa II: Lectura poética a cargo de Olvido García Valdés.
Acompañan: Antonio Méndez Rubio, Laura Giordani y Eloísa Otero.
Moderador: Antonio Méndez Rubio
23:00 Lectura de Ildefonso Rodríguez, Guadalupe Grande y Eloísa Otero EN EL DORADO

JUEVES 11 DE FEBRERO. 20:30 H. Inauguración de la EXPOSICIÓN de Isabel Miras.
Con presencia de la pintora que nos habalrá de sus lienzos

POÉTICAS EN FUGA II. Lectura poética de Chantal Maillard y Juan Carlos Mestre.
12/2/2010 19:30 A 21:30 EN LA NAU Y A LAS 23:00 EN EL DORADO
Mesa III: Lectura poética a cargo de Chantal Maillard.
Acompañan: Oscar Solsona, Julieta Valero y Esther Ramón.
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Mesa IV: Lectura poética a cargo de Juan Carlos Mestre
Acompañan: Cecilia Quílez, Arturo Borra y Guadalupe Grande.
Moderadora: Esther Ramón.
23:00 Lectura de Julieta Valero y Guadalupe Grande EN EL DORADO

18/02/10 22:00 H. POEMA-NIÁTICOS. Primer y tercer jueves de cada mes. La Jam de EL DORADO-ESPACIO MAE. Ven, lee tus textos, performa, acciona, actúa, toca, … escucha. http://poema-niaticos.blogspot.com. COORDINA. EDDIE (J.BERMÚDEZ)

GRICISITUDES de Saray Pavón
19/2/2010 20:00 Librería Primado
23:00 El Dorado-Espacio MAE
Desde Sevilla, Saray Pavón presenta en Valencia Gricisitudes, un nuevo Cuaderno Caníbal de Ed. Cangrejo Pistolero. http://www.saraypavon.com/. A las 20:00 H. Presentación en Librería Primado del poemario y a las 23:00 Recital perfopoético de Saray en El Dorado. Pasarmeos algunos vídeos de Saray Pavón

EL ZURRÓN DEL SIBARITA, de Manuel Márquez
26/2/2010 20:00 Librería Primado
27/02/10 23:00 El Dorado-Espacio MAE
Manuel Márquez nos trae desde Sevilla su proyecto poético, El Zurrón del Sibarita: El zurrón del sibarita es un proyecto literario cuanto menos curioso. Este proyecto consiste en un nuevo y original formato libro en el cual se aúnan lo más sencillo y natural, la arpillera de nuestros antepasados, con lo más sublime y exquisito, la literatura. El contenido poético encerrado en él, posee la fuerza racial de la tierra, de un hombre hecho en el yunque del día a día. Estos poemas son derivados de una larga campaña de recogida de frutos, en la cual, muchos de ellos, traían el dulzor, las espinas, las verdades, los secretos, en fin, la vida, poemas que, sin dudas, permitirá al lector el verse reflejado en muchos de ellos haciendo propias las experiencias ajenas. El poeta Manuel Márquez, para esta ocasión, nos brinda poemas que tienen la minuciosa particular de transformarse en cada lector.

Acabo de recibir un hermoso tomaco desde Huelva. Se trata de Terrafirmista, poesía, antipoesía y prosa reunida (1992-2006) del poeta de Isla Canela, Eladio Orta.

En estos años de Islas en la red he ido reseñando (fea palabra) los poemarios que ha ido publicando Eladio Orta desde Sincronía del solejero, que, desde mi punto de vista, abre un ciclo en que su obra poética, desde el más tenso y denso encaje con la tierra, se alza a un muy alto nivel, al de un puñito de elegidos entre los poetas de lengua castellana en activo. Así que la primera carencia que siento en esta selección es la ausencia de los poemas de Vacío tácito, Traductor del medium, Antisonetos…sus ultimos libros desde Sincronía, y que yo creo que, junto a este último, merecerían una edición conjunta, revisada y valorada.

Si me hubieran preguntado a mí, hubiera optado por recoger su poesía completa incluyendo aquellos poemarios y habría dejado en la gaveta el material narrativo, cuyo interés no alcanza al de la producción poética de Eladio.

Pero, ah, Terrafirmista es un libro de Eladio Orta; eso significa poemas como estampidos o como fogonazos que nos obligan a re-componer, a re-ajustar nuestra visión del mundo que nos rodea, montones de poemas jubilosos, rabiosos, que se niegan a formar parte de un cierto hilo musical, o murmullo ambiente para que nos relajemos y nos dejemos adormecer mientras el dolor sucede, y lo luminoso. Ya digo, acabo de recibirlo (Gracias sinceras), lo abro casi al azar y… toma:

vaca
naturaleza cognoscitiva
.
mamífera puta santa
sagrado árbol de piel lechosa
.
milagro
visual de los rastrojos
.
vaca
cava

me has negado
mi espacio
.
y hasta las sillas
tienen espacio

un hombre volando
en el espacio de un dedal
.
se detiene
atónito
ante el impulso homicida
de una aguja

Cal
.
cal: (piedra protección estética)/
batalla campal contra el marmol invasor/
.
mármol:(suicidio poético del paisaje urbano)/
elemento introducido / cateto inductor /
desprotegedor de espacios visiuales/

La historia
.
la historia es un monstruo/
con dos cabezas / (bicéfala aplanadora)/
.
una mira hacia el norte y la otra /
hacia el sur / (en el norte/
el sur es una constante) / (en el sur/
el norte es una exclusiva) /
.
( el hambre la intenta coger /
por el rabo) / (sople el viento de dónde /
sople) / la miseria es un negocio imperecedero /

y podríamos seguir y seguir… así que yo iría haciendo pedidos.

que decidió ser bautizado por Juan Ramón Jiménez al leer sus notas sobre un viaje a Granada:

“… Convencido cada noche por la antigua medialuna granadí de que es un ladrón, el ladrón de agua retumba, cae, zumba, se yergue, se tumba, se retuerce en letania infinita… “

Este hotel, el Ladrón de agua, acaba de editar un hermoso calendario libro, que recoge textos y poemas inéditos de JRJ, cedidos por la Familia de Zenobia y Juan Ramón, e ilustrados por Pedro Garciarias.

No es que hagan falta muchas excusas para acercarse a las orillas del Darro, pero este hotel y su precioso calendario bien pueden serlo.

De los poemas que el calendario incluye, me quedo con este para esta mañana de domingo:

VERDE PRIMERO
.
SÓLO mirar con los ojos
los colores de la yerba,
sólo escuchar a la lluvia
y al pájaro con la oreja,
sólo oler con la nariz
la tierna fragancia nueva,
paladear sólo el gusto
de la remojada tierra,
sólo dejar que la carne
sienta en su cruda tibieza
la caricia son razón
de la prima primavera.
.
(Echaré el enredo oscuro
de mis pesadas ideas
al pozo. Y le tiraré
piedras, piedras, piedras, piedras
hasta aplastarle en el fondo
su cabeza de culebra)

Gracias a Marisa, amiga de años, compañera de batallas y decoradora del Ladrón de Agua.

entrevistas interesantes, de diferente origen. tres: la que realizan David Eloy Rodríguez y Laura Casielles a Agustín García Calvo en Rebelión.org. No sé si acaba de gustarme la manera de construir (o deconstruir) el discurso que tiene García Calvo. Posiblemente entender sus palabras requiere (esto siempre es así, por otra parte) manejar con cierta profundidad su conexto de pensamiento. Me encanta cuando habla de poesía, por ejemplo, aquí:

Sí, sí, la verdad es que estoy algo harto y además cada vez más harto de la Poesía, porque no se puede llamar poesía más que a lo que se vende como poesía, no podemos hacernos ilusiones de cambiar el vocabulario, ¿no? Ahí está una cosa, una producción además cada vez más multitudinaria, que se llama poesía, y naturalmente yo tengo que decir en todo caso que las cosas que yo hago no son poesía, porque tengo que atenerme a que poesía es eso que se vende y se produce. A pesar de ello, pues yo mismo he encontrado todo tipo de escritos de pensadores de otros tiempos, de poetas, en los que he encontrado mucho alimento, mucha ispiración; no puedo declararme ahora completamente recién nacido en este mundo, ¿no?, ni privarme de las posibilidades de la escritura. Cuando hacía más lo de andar recitando por ahí (ahora más bien que recitar lo que hago es canturrear, para que se parezca lo menos posible a la poesía de los poetas), solía advertir que de lo que allí sonara, lo bueno, lo que a cualquiera de los oyentes le dijera de verdad algo, eso no era mío, que se me había escapado. Y que en cambio todo lo malo era mío, claro; todo lo malo que quedara era mío. Y esa es la técnica: acertar a quitarse de en medio, aunque sea por un momento, y dejar que la que hable sea la lengua. Que hable, cante o lo que sea. La atención al arte, a la técnica, al ritmo, favorece eso, porque si uno entiende que la poesía se refiere al contenido, a lo que dice, entonces está ya casi perdido, entonces no va a decir más que lo que tiene que decir y a expresar quizá algo. La atención ante todo al ritmo y a la técnica distrae mucho de eso, y entonces favorece que de vez en cuando la onda del ritmo sea algo que no sea lo que ya está dicho.

Dos: la que Antonio Jiménez Paz hace a la escritora canaria Cecilia Domínguez, a la que le pregunta Antonio dónde puede quedar Fetasa, y ella contesta lo siguiente:

Mmmm… Fetasa queda en el aire, en la hoguera donde arden, felices, los espantapájaros, en la salida de todos los túneles, en la memoria de los días, en las manos y en el mar.

Por cierto, anuncia Antonio próxima entrevista a Miguel Díaz “Zurda”. Estaremos al tanto.

y tres: La que hicieron los amigos de Sopa de Poetes a Juan Carlos Mestre el pasado día 20, y que puede escucharse enterita aquí.

Todo esto es lo que llaman los ingleses “food for though”, y del mejor…

No es por ponerme en modo autobombo, pero las dos entrevistas que enriquecen el número otoñoinvernal de La Casa Transparente están muy, muy sabrosas. Aquí tienen, a modo de luminoso ejemplo, una de las cositas que nos dejó dichas Antonio Méndez Rubio:

Me parece que en la poesía española reciente se ha confundido con demasiada frecuencia memoria con nostalgia. Sí creo en la necesidad de salir de la trampa nostálgica, pero no me parece viable salir del todo de la deuda con la memoria. Estoy con Brecht cuando dice que es preferible el mal tiempo presente que el buen tiempo pasado. En este sentido, quizá el Yo se haya enseñoreado de un territorio al que está vinculado pero que lo pertenece: el poema que me ayuda a respirar es aquel que busca traspasar los barrotes del yo, la identidad, la realidad… no digo prescindir (ingenuamente) de todo eso pero sí explorar límites, desbordar recintos y encontrar vías de libertad que tal vez se hayan descuidado o abandonado demasiado pronto. Lo dice de forma muy sencilla y actual el antiguo poema de Po Chu Yi: “No hace falta que yo toque las cuerdas; las roza el viento y suenan solas”. Me interesa recorrer el puente transparente que une lo persona con lo impersonal, lo individual con lo común, aun a riesgo de perderme. Ahí me fío de la sabiduría popular: “para aprender, perder…”.

Toda la entrevista, aquí.

del que hablaba en mi entrada anterior, he encontrado estos dos magníficos poemas de Carmen Camacho y Vega Cerezo Martín, que no puedo evitar traer aquí:

EJERCICIO DE ESTILO / II

Procuraré no emplear palabras redondas

verbigracia belleza libertad tu luz

Demasiado grandes / que esperen//

Más urgente se me hace decir

anoche conté con el cuerpo

los trecientos dedos

de tu mano.

LA TREGUA

Con las derrotas de tus batallas
me hago yo bisutería fina
baratijas de colores…
a veces pulseras.
Luzco tus miedos
tintineando en mi cuello
enredados en las muñecas.
Así funcionamos,
tú en guerra
y yo, reciclando a tu guerrero.

no es mala manera de arrancar el año nuevo… que al aire parece que hace algo de frío. José Antonio Cardete, espíritu tras La Sombra del membrillo me comenta que ya está a la luz el número 12 de esta valiente publicación literaria en línea. En este número aparecen cinco de mis boleros zombis (Verán que hay uno dedicado a los Parlantes de Medellín, si alguien no conoce a esta banda, que se la apunte y no deje de escuchar su Stella Maris)…y en muy buena compañía como podrán ver echándole un vistazo al índice. Muchas gracias, José Antonio; a esta Sombra del Membrillo habrá que seguirle el rastro…

Hoy es 28 de diciembre, cuando era niño, uno de los días favoritos de las vacaciones navideñas. Hoy, tal vez, como anuncia el gran Jesús Lizano en su último libro, la inocencia es algo que hay que conquistar.

Y aquí vengo, con un batiburrillo de realidades y expectativas, poco más adecuado para los últimos días de diciembre, que anuncian el año nuevo.

En este invierno en  que parece arrancar el libro electónico, aquí se nos ofrece una alternativa diferente: de lo digital al papel,  o algo así cabría decir de la Espresso Book Machine, de Jason Epstein, una especie de expendedor automático de libros que podria ser una solución para uno de los problemas básicos de las pequeñas editoriales: la distribución. Me ha llamado la atención y dado que pensar el argumento de Epstein para su, digamos, reivindicación del papel:

Epstein habló de «la fragilidad» de los contenidos digitales. La tecnología ofrece la posibilidad de limitar el acceso a Internet y eliminar masivamente el contenido, lo que «concede un poder sin precedentes a censores, predicadores y dictadores para corromper y borrar nuestra memoria». La defensa de la cultura o de los fondos editoriales obliga a que el conocimiento se almacene también en papel.

No sé, puede que tenga algo de razón si se confirma la peligrosísima tendencia a la concentración de la Red que nos está llevando a una google&facebook&tweeter-net, fácilmente controlable y censurable; pero, como dije en algún otro sitio, una pequeña biblioteca de Alejandría cabe en una  memoria usb, y hay millones de estas en millones de bolsillos.

La colección de ensayo Planta 29, que edita sus contenidos bajo dominio público ¡Y tienen beneficios! (manga de herejes), anuncia ya sus primeros números para el 2010. Viene el muy esperado Guerras postmodernas, de Jesús Pérez (del que aquí va el que supongo va a ser el arte gráfico de su portada (de las portadas de esta colección tengo que hablar un día)

y se anuncian otros que ya me tienen impaciente, como el Europa en los tiempos del cólera, de Pau Solanilla, cuyo blog es MUY recomendable… En él he dado con la referencia a un artículo de Joan Subirats, sencillo, claro e imprescindible: Desconfianza democrática y transparencia, y con esta cita de Claudio Magris sobre lo que es ser laico, definición que no deberían olvidar aquellos que, no sólo desde los ámbitos vinculados a las religiones, quieren sacralizar-congelar tantos aspectos de nuestra vida:

“Laico es quien sabe abrazar una idea sin someterse a ella, quien sabe comprometerse políticamente conservando la independencia crítica, reírse y sonreír de lo que ama sin dejar por ello de amarlo; quien está libre de la necesidad de idolatrar y de desacralizar, quien no se hace trampas a sí mismo encontrando mil justificaciones ideológicas para sus propias faltas, quien está libre del culto de sí mismo”.

Para terminar con el batiburrillo, mencionar la muy interesante exposición Pequeños editores, grandes libros, en la que tienen presencia los mencionados Planta 29 y Ediciones Libro de Notas. Vistos los requisitos para ser considerado pequeño (publicar menos de quince títulos al año, según El País), he descubierto de paso que mis amigos de Baile del Sol no son ya una pequeña editorial, qué diablos…pues ¡A seguir creciendo!