El primero es el blog El juego de la taba, de Elías Moro Cuéllar. Me ha parecido uno de los blogs de poesía más interesantes de los últimos tiempos, y en él, aparte de unos muy buenos poemas del autor, he encontrado el  de Szymborska que cierra esta entrada. Volveremos sobre este blog y su autor, inevitablemente…

Segundo:  Guinguinbali, una revista sobre actualidad africana hecha desde estas islas afroatlánticas, con una gran calidad tanto de presentación como de contenidos. No sólo trabajan las noticias del vecino continente, sino también  aspectos culturales e históricos.  Una referencia obligatoria.

Y tercero, seguramente conocen todos al Dr. Watson, veterano de Afganistan, recientemente retirado a Londres, donde las circunstancias lo han llevado a compartir piso y avatares con el consultor Sr. Holmes. Pues tiene un blog, como nos contó David en esta entrada. Estas formas de narrativas multicanal me llaman mucho la atención y en este caso (es la BBC, claro) está muy lograda. Muchas ganas de echarle el ojo a la sensación de la temporada televisiva en UK. SI alguien sabe cómo, que lo diga…

Y, para cerrar, como dije, un poema magnífico de Wislawa Szymbosrka, encontrado en el blog de Elías Moro. Vayan por la sombrita…

Fin y principio

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

De Fin y principio, 1993
Versión de Abel A. Murcia

Actualización: Rodolfo, amablemente, me corrige: lo de aquí arriba son dos de sus poemas visuales…  pero videopoemas (y de ahí mi despiste) haberlos haylos. Aquí están los de Rodolfo, que como dije antes., merecen mucho la pena.

Recordar esa guerra sucísima de los 80 en Centroamérica suele resultarle a algunos “como de” mal gusto, o, a lo más, una actitud punk, apreciable en su rareza y poco más... el olvido se vuelve consenso tiro de gracia; recordar y reconocer, algo “desestabilizador”.

Los días del maiz, de Miguel Angel García Argüez, es poemario breve y feroz recién editado por Baile del Sol. Surge, según cuenta el autor, de un viaje realizado hace unos años por el sur de México y Guatemala. Uno de esos viajes de los que no se vuelve, porque quien retorna es alguien diferente. Poemario breve, decía, y estructurado, me parece a mí, como una ceremonia, una misa rebenque que invoca los aromas de la resistencia, ese Maximón que mueve su ejercito de parias contra el olvido, como canta el poema que cierra el libro. Toda poesía tiene un factor ceremonial, requiere, si se quiere apreciarla, cierta tensión y atención: detención. Y en la liturgia a que nos invita Miguel Angel se recuerda el origen, se reclama la presencia de los dioses originales, se canta la travesía del dolor y se invoca, finalmente,a un dios de memoria y resistencia, todo ello a ritmo, porque Miguel Angel García Argüez tiene un oído privilegiado y educado para el ritmo verbal, lo cual en sí mismo le convierte en una extrañeza en el ámbito de una poesía española que tiende, con alguna frecuencia, a lo plano,  o que raramente sale del soniquete solemne o del conversacional.

Seguramente, los mismos que escriben poemas alrededor de su ombliguito metafísico o desde la geografía de aburridos bares europeos, considerarán este libro una especie de excentricidad por su temática y actitud. Para mí Los días del maíz es un libro relampagueante y extraño e imprescindible, no ya sólo porque apela a la memoria común (Porque los avatares de aquellas tierras, como los de Líbano, Palestina y otras tantas formaron, y aún forman, parte de un paisaje informativo y sentimental que podíamos llamar “las guerras interminables” que alimentaron los telediarios de varias generaciones hasta que se las decidió, si no resueltas, irrelevantes) porque contiene poemas que se tienen en pie y nos detienen, y, en algunos momentos pueden ponernos a bailar. Aquí unas muestras:

II (parte 1ª yuk’tan)

Caribe ha caminado
sobre dos patas altas
una hecha con las raspas de los peces
y la otra de pan y pedrería
.
Caribe es un perro
y una ola y un átomo
y un viento y una arteria
y un pez y un aeroplano
.
Caribe es la piraña
que vuela y es Caribe
la lágrima perfecta
de la tierra.

—–

IV (parte 1ª yuk’tan)

Oíd cómo resuena
la lluvia al caer sobre los pechos
de las niñas preñadas.

—-
VIII (Parte 2ª, Lakantún)

Hay una mariposa
En el ojo del cocodrilo
Un cocodrilo
En el estómago de la araña
Una araña
En el diente del jaguar
Un jaguar
En las escamas del pez
Un pez
En la piel de la culebra
Una culebra
En la cabeza del mono
Un mono
En el corazón del hombre
Un hombre
En el hocico del perro
Un perro
En el vientre del pelícano
Un pelícano
En el cerebro del gusano
Un gusano
En las alas del colibrí
Un colibrí
En los labios de mi amada

Antes de la religión
dentro era afuera

hilandera del azar
misericordiosa
fina trenza de concatenaciones
misericordiosa
inmensidad que nos alberga
entre sus brazos oscuros

a manos llenas
disposición

Luego el abrigo ajado de la mujer que baja la calle al final
de una guerra
trastabillando
ante la inminencia del semen
sus labios estremecidos y amoratados

Me mira con grietas desde el ruido de sus tacones
en la calle sólo existen ella
y su gusto
por el hambre

Sin separar los labios
mastico la verdadera unión

escupo luz
bajo la tapa

ante los ojos de todos

A LA MANERA DE SZYMBORSKA

Llegados a este punto, quizá trodo tendría que ser más sencillo,
la palabra “luna” no debería nombrar más
que a la luna
y los ríos deberían seguir hasta su destino
sin inmutarse
por las metáforas.
Quizá la palabra “soledad” no debería
significar otra cosa que la ausencia
de acontecimientos
y la palabra “silencio” podría dejarse
solamente
para hacer callar los ruidos.
.
Quizá todo debería ser más
simple con la lengua, si vueltas
ni requiebros, quedarnos sólo
con dos o tres cuestiones
para seguir adelante:
un par de “porqués”, algún “no sé”.
Y después cerrar la puerta
que en este caso,
sólo debería significar
cerrarla.

Berta Piñán

Veo una vacas
en una cancha de fútbol

dos pasan
rozando un palo

la tercera
es gol.

Bueno, no está mal dejarse llevar un poquillo, pero sólo un poquillo, ojo. Lástima, German, que la cita propuesta en la entrada anterior fallara por un pelo y un gol holandés en fuera de juego.

En la Red me ha hecho gracia el seguimiento que está haciendo Casciari del campeonato como si fuese una serie de televisión, que es a lo que su blog se dedica habitualmente, y un texto sorprendente de Jesús Gómez Gutierrez en su Malasaña en pruebas, titulado Gol de Uruguay en el que en medio folio (electrónico) nos presenta el Madrid real y complejo de estos tiempos a través de una sabrosa estampa neocastiza (no te enfades, Jesús) con su bar, su tele y su final sorprendente, tan madrileños…

No se lo pierdan. Ah, Germán, nos vemos en la final

Madera de un sólo arbol se susbtitula “Cuaderno de Nepal” y es un, a modo de álbum de fotos de un viaje del poeta. Y digo lo de las fotos (y no notas o algo así) porque aquí Orihuela no explica, no se extiende ni da su opinión -sí que la da, como no en Antonio- pero de una manera muy inteligente: con la mirada. Ve y cuenta/canta lo que ve… y algunas veces se deja arrastrar por un rumor que conecta aquellas montañas orientales, con la costa más atlántica de Europa, un rumor o una memoria olvidada de una raíz común.  Todavía no me lo he terminado, y ya he tenido que venir aquí a compartir un par de poemas de “Madera de un sólo árbol”, de muestra y animación a la lectura.

VI

Sí, suavemente desciendes,
igual que dan la bienvenida
los hijos de Katmandú,
la ciudad que creció
de un sólo árbol.
.
claro que,
¿quién si no
creció de un solo árbol?
.
Lumbini,
Uyuk,
Ur,
Lagash,
Urnamu,
Micenas,
Cnossos,
Tiro…
.
de un solo árbol
todas las espumas
que rompen en Cádiz.

—

X

Mundo al revés,
canta un molinillo tibetano.

—

XII

Cuánto color para todo lo vivo:
.
arrimado racimo de caricias,
risas de niño,
puestos de naranjas…
.
diminuto limón de la noche
extiéndete luego…
.
aún no está lista la cosecha,
aún quedan en los paños manojos de enebro,
alcancías sin dueño
sobre los regazos embozados
del hambre.

—-

LVII

El incendio se llevó el pueblo,
pero dejó intactas
las banderas comunistas
y el templo de Chandesvari,
.
preciosa dialéctica
en Banepa,
.
mientras se resuelve,
bailan los mendigos
por sus extremos.

Aquí tienen su Palabras para una lectura necesaria (Qué ha sido de las vanguardias en la poesía española). Ya saben, quien avisa no es traidor. Aquí va un fragmento de preaviso:

Como nuestra historia, nuestra poesía continuaba su camino autocomplacida y orgullosa de mostrar su fidelidad a la lengua (y a la escritura por consiguiente) antes que al lenguaje; adaptada al canon dominante en cada caso y momento, repetía los mismos recursos expresivos, el mismo decir temático, las mismas consignas generacionales… Autosuficiencia provinciana, en realidad (…)

En vez de pensamiento que provocara una reflexión sobre el lenguaje —porque el lenguaje es el ser—, en vez de considerar la escritura poética como una forma de respiración, cosa de ritmo (pues la sintaxis es la semántica), se ha virado hacia la trivialización y la facilidad comunicativa que solicita nuestra sociedad de la información, malbaratadora de la palabra y que sólo le exige servir para algo, significar de acuerdo con los convenidos referentes: ni sugerir, ni entrar en los terrenos de la ambigüedad. Una escritura asertiva, que es la forma más fácil de desactivar la poesía, de hacer que contribuya al secuestro de los lenguajes por parte del poder.

LA PARASITOLOGÍA MODERNA

Me he detenido hoy en mi contrato, ése que me hace la vida y me destroza el amor y en el apartado devengos nada era interesante, pero descubro que no tengo valor de productos recibidos en especie como clavos, o tomillo, o cabeza de jabalíes.
Nada me da nada, yo doy siempre: no me pongo enferma, no toso, no protesto, pero pago. Después escribo, pago, leo y pago, pienso en lo que trasciende y luego pago contingencias comunes, qué bonito. Y luego escribo sobre una flor virtual secretamente recogida y mientras, alguien hace que pague todavía más secretamente y desde alguna ventanilla camuflada mi propio no hacer nada en el futuro. Compro el pan y pago la formación profesional de aquel que destrozará mis tímpanos con el taladrador. Pago, sin pensar otras deducciones tristes, mi base pequeña sujeta a retenciones como mis líquidos internos, como mi humor que tarda en explotar, en salir de su pago, en decir al mundo: bienvenido seas certeramente pagado, qué bien organizado estás para el dolor, los que creemos ser albergados albergamos y no sabemos aunque creamos saber. Somos el huésped y creíamos ser el parásito.