Bueno, pero esta la Red. Para mí, soltar  Islas en la Red. Anotaciones sobre poesía en el mundo digital era un acto de simple coherencia, habida cuenta de que se trata de un texto nacido  en Internet, en este blog,  y cruzado, por tanto,  de hipervínculos, referencias, contextos electrónicos. Es un texto-red, de algún modo. Y de esa suelta derivan sorpresas, por ejemplo su más de 3000 descargas (no soy un iluso, sé que hay gente que le dan al botón de descargar sin pensárselo mucho…pero da gustito), y cosas como encontrarte conque alguien se ha metido el trabajo de “convertirlo” a un flash legible estupendamente desde el navegador. (Yo no soy muy flashero, no es un formato ni libre ni accesible para personas con discapacidad que acceden desde navegadores adaptados, pero oye, muchas gracias)… o que, vaya usted a saber cómo, resulta que el libro (el físico, de papel, con sus buenas tapas y una presencia bien chula) puede adquirirse desde Amazon. Esto es, que por un módico precio (del que es más que probable que no vea un ochavo), pueden adquirirlo doquiera que estén…

Cosas que pasan por soltar las Islas al aire de la Red.

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“Abrirse paso a través de la anestesia de la familiaridad es lo que mejor hacen los poetas, y durante demasiado tiempo han ignorado la mina de oro de inspiración que ofrece la ciencia”. Richard Dawkins, “Destejiendo el Arco Iris”.

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ESPACIO parte de una experiencia mística clásica: el encuentro del ser humano solo con/en el desierto. Pero no es un hombre preñado de Dios quien habla entre la reverberación, sino el hombre hueco, deshabitado, el 21st Century squizoid man, atravesado de preguntas (vacíos por llenar).

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Einstein consideró su propia teoría sobre la constante cosmológica como su “mayor metedura de pata”; sin embargo, de alguna manera parece que funciona, porque algo que no alcanzamos aún a ver (Una energía / una materia oscuras) ritma el ritmo de la expansión del universo. Nos determina lo invisible, lo apenas vislumbrado.

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En TIEMPO el poema se extiende a lo largo y ancho de la página: página pantalla. Versos flotantes. Escritura fragmentaria. Inevitablemente. El desierto es un desierto de restos: “células humanas / polvo de otros yermos, / piezas caídas de satélites, / arenisca de planetas muertos / pedazos helados de cometas”.

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El poema se titula TIEMPO: desierto y espacio son palabras ligadas a aquella. La poesía /el arte/ detiene el tiempo o se extiende y con él se confunde. Tiempo detenido o espacio en tensión: desierto. Espacio vacío.

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TIEMPO es un poema-río, un poema exstenso. Algo tan poco usual en nuestras miedosas escrituras. Por tenso, fragmentario, lo cruzan cuentos, lecciones, moralejas, disgresiones, notas colándose por los espacios en blanco que dejan las fracturas.

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Porque el poeta, aún en lo  hondo del arenal, se sabe escuchado, intuye o le es cierto un lector, un partícipe en la conversación con quien compartir aprendizajes y hallazgos: “apunten la imagen, / porque es buena: / lo real nos deja ciegos”.

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El tiempo del poema tiende hacia el definitivo desierto que representa la muerte y, justo en ese punto, una nada apenas en el arenal, el poeta se revira y proclama la tenaz resiliencia de la la vida: “no hay vida / en 500 kilómetros / a la redonda, / pero aquí / justo en el centro, / palpita, / revienta de vida el mundo, / se preña el desierto.”

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El misterio es insoluble. Nos faltan datos, el manual de instrucciones. Somos ignorancia enjoyada cruzando el desierto del conocimiento, surcando la ola del tiempo con la ligereza de un surfero, pero el conteo no se detiene para apreciar el gesto,  la estela dibujada tan brevemente  sobre el agua.

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El libro lo edita pre-textos.

Y aquí el blog del autor.

El universo lechuga
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En la penumbra del sueño
se vislumbra el cielo color yerba.
Los objetos interplanetarios con color verde claro
forman torbellinos vehementes,
y luego se inclinan como soñando
para coagularse en estrellas parpadeantes
que llenan el cielo.
Ese es el universo lechuga en estado primordial…
.

En esas estrellas
todavía no se han instalado las mesas de los humanos,
ni se han sembrado las semillas del apetito…
Las lechugas, que todavía no toman formas vegetales,
se arraigan con elementos químicos
en el terreno de las plantas oscuras
como permeándolas
.

(Sin embargo, ya en ese instante,
revolotea una polilla en la bóveda celeste,
intentando poner nebulosas de huevos
sobre una hoja medio enrollada con ternura…)
.
¿Desde cuándo sería?
Una oruga azul
mastica con chasquidos rítmicos
el interior de la lechuga,
llenando el intestino verde claro
de la penumbra cósmica
sin cesar.
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Ruriko Mizuno

Conejo
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Tú sé zorro y devórame. Encuéntrame al brincar en la nieve, persígueme con los ojos ensangrentados. Huyo. Para ser perseguido por ti. A veces vuelvo la cabeza y brinco al reconocerte. Brinco. Me late el corazón. Levanto mis orejas. Me alegro. Me ansías. Me persigues tan fervorosamente. Escucho tus pasos, tu latido y tus rugidos. Escucho con mis orejas aumentar tu temperatura, crecer tu apetito y salpicar tu sudor. Tú nunca renuncies. Aunque se te pelen las patas y tropieces con un tocón, levántate para perseguirme. Imagina lo deliciosa que es mi carne. Imagina el sabor del botín que consigues después de tres días de hambre. Mi carne es sumamente exquisita. Un monte de invierno. Todo está cubierto de nieve. Nos encontramos absolutamente solos. Huyo. Tú persígueme. Seguramente me capturarás. Llorando río, lloro riendo, y dentro de poco me alcanzas. Te lanzas contra mí. Tus brazos tibios. Tus palpitaciones violentas. Tu sudor rebosando. Tu aliento me toca
las orejas. Esperaba este momento, siempre, desde hace mil años. Tú muérdeme el cuello con todas tus fuerzas. Ése es mi punto débil. Mi pelo blanco flota en el aire. Mi sangre roja se derrama, para manchar la nieve. Siento el cielo cerca. Mis dos pupilas reflejan el arcoíris, y expiro con una sonrisa irónica. Esperaba este momento. Siempre.
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Toshiko Hirata

“Para Amnistía Internacional y según la información disponible, estos disidentes no han cometido ningún delito común reconocible ni han espiado ni revelado secretos relativos a la seguridad del Estado. Su conducta no ha sido violenta y han sido procesados simplemente por el ejercicio legítimo de la libertad de expresión, asociación y reunión, por lo que su encarcelamiento supone una grave violación de derechos fundamentales reconocidos en las normas internacionales.”

Hemos visto muchas cosas a lo largo del siglo XX y de lo que va del XXI para jugar a relativizar en estos temas según convenga.

Para Orlando Zapata y el resto de los disidentes  presos, un  poema de alguien que estuvo como ellos no hace mucho:

Alta fidelidad

.

Se librarán del dolor del gramófono

torturado por la fricción y las agujas.

Vivirán castos, ajenos al pecado

de cantar a capella y con hambre

en simulacros y funciones

que los tiranos se regalan como escudos.

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Los hombres que se quedan en casa

tarareando boleros

llegarán a la sabiduría.

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Venturosa y serena

será para ellos y sus hijos esta vida.

Ligera la ceniza. Clara la eternidad.

Raul Rivero

Estoy seguro de que no puede ser correcto ponerse a hablar sobre un libro cuando apenas acabo de terminar su prólogo, un breve pero intenso texto donde Millares nos habla de la génesis estos últimos cuadernos, y de su actitud ante la poesía, de una vitalidad rabiosa a los 88 años cumplidos. Pero no puedo evitar compartir con ustedes algunos fragmentos de esta introducción, tan emocionante como inspiradora. Así que les dejo con Don José María Millares. Sobre sus cuadernos seguro que hablamos más adelante, aunque difícil será encontrar algo que añadir…

Una escritura que se va haciendo y va tomando cuerpo, a medida que la luz se expande: signos que se derraman sobre la mesa de la escritura. En el aire flota una nube, líquidas burbujas, palabras que estallan e invaden la soledad del vacío. La palabra nace y se teje en la urdimbre de la telaraña del idioma. Lenguaje sólo del sonido. Sugerencia viva donde nace el envoltorio de un dolor que sin sentido se adueña del interior que habita. El sonido no explica, acude a nosotros a través de los sentidos, poros de partículas sensoriales. Sólo habla sugestivamente de aquello que lo envuelve. Nos encontramos ante la respiración de la palabra. (…)

El poeta ama la oscuridad y acude a ella como el niño a su rincón favorito, no a la oscuridad física que escucha el rodar de los ojos, que busca queriendo alcanzar la altura de otros ojos, la corteza con que viste el árbol; penetrar en los verdes edificios donde se construyen sus bosques. (…)

Particularmente, el ser que me habita, que sufro como hombre y como niño, es un ser extraño, solitario, amante de la luz y su sonido, de la palabra y su sonido, del amor y su sonido: un sonido que ama el sonido de los sonidos, un vuelo que sólo escucha cómo vuelan los sonidos; y la poesía, la que escribo, no es otra cosa que un sonido dentro de otro sonido… En fin, que gracias a mi avanzada edad, me he convertido en un terrorista del pragmatismo y, por qué no decirlo, en un ser libre que ama eso que tan difícil nos lo pusieron durante tantos años y que, por fin, ya podemos decirlo, se llama dignidad

Y aquí otras lecturas de CERVAL:

de Vicente Luis Mora

de Viktor Gómez

de Marcos Taracido.

En los suburbios de nuestras bien ordenadas ciudades vive una tribu de conejos lunáticos que tiene un plan: volver a la Luna, su casa, de la que vinieron para invadir la Tierra con escaso éxito en una entrega anterior. La idea es levantar desde un vertedero base una pila enorme sobre la que trepar para alcanzar la Luna. Para conseguir una pila de semejantes dimensiones necesitan… cosas, justo de lo que están llenas nuestras ciudades, y a ello se ponen, llegando a través del alcantarillado al ritmo enloquecido de una música judeobalcánica, montados sobre uno de esos ingobernables carritos de supermercado,  a arramblar con todo lo que pillen, incluida la vestimenta de los humanoides que tienen la mala pata de cruzarse en su camino, atontados por anestesiantes mensajes comerciales.  Cuando acumulan mucho, los rabbids hacen llegar su botín a la base a través de dos vías: una taza de vater o el hueco del trombón que toca uno de ellos… sus oponentes son una especie de brigada de cazadores pedorros envueltos en un verde de tono bastante sospechoso…Qué sucede cuando se superan todas las fases no lo sé, aunque tengo un par de comandos en casa dedicados a ello…

Da que pensar la historia ¿no? Si se le hubiese ocurrido a un “artista”, diríamos que es transgresora y todo eso,  y tal vez fuera objeto de sesudos debates sobre sociedad de consumo, significados, la inanidad cultural y bla bla… pues es un videojuego, y divertido, demonios.

Por demás, hoy empieza el Carnaval en las calles de las islas. La fiesta rebelde por excelencia a pesar de lo domesticada y digerida que está a estas alturas. Pásenlo bien…

Me siento realmente mejor. Las vírgulas de agua en la ventana desdibujan el paisaje, o quizá son mis ojos los que despliegan esta cortina de lluvia a mi alrededor. Creo que he sonreído justo como los moribundos alegres, pero tampoco en esta ocasión termino de morirme. Estoy llegando al colmo de lo grotesco.

y casi finaliza así:

Ahora puedo descansar, dormir, cierro los párpados, seguro que se hace de noche porque he engullido por los ojos toda la luz del sol.

Los que me conocen saben de mi interés por Félix Francisco Casanova desde que una compañera de clase, en un lejano COU, me puso delante varios poemas fotocopiados procedentes de “Una maleta llena de hojas”. La compleja simplicidad de sus poemas todavía me deja helado, y con el tiempo compruebo que parecen escritos en esta misma tarde lluviosa en Las Palmas. Ya hablé de esto en otra ocasión. No voy a repetirme. En “Tatuajes” le dediqué un poema: La sombra de Félix Francisco Casanova, sampleando alguno de sus textos y unos rezados isleños.

Así que, si en sus trasteos por alguna librería se encuentran con la bien cuidada nueva edición de “El don de Vorace” (Bien cuidada pero un poco mitómana para mi gusto, como el suplemento de El Mundo, a la caza del guapo/Talentoso/muerto jóven… -el pack completo, vaya- ; lo de la postal con la foto de Feliz Fco., me parece más una cosa de superpop…) no duden en sumergirse en el extraño viaje de Bernardo Vorace, supuesto inmortal o torpe suicida con tendencia a fabular. Parece que Demipage va a rescatar también la obra poética completa de Félix Francisco. Muy bien, no es mala vara de medir a buena parte de la tontería y la impostura contemporanea.

Lo dicho, quizás no les coja con diecisiete años… pero ya verán.

PROGRAMACIÓN FEBRERO 2010

4/02/10 22:O0 H. POEMA-NIÁTICOS. Primer y tercer jueves de cada mes. La Jam de EL DORADO-ESPACIO MAE. Ven, lee tus textos, performa, acciona, actúa, toca, … escucha. http://poema-niaticos.blogspot.com. COORDINA. EDDIE (J.BERMÚDEZ)

POÉTICAS EN FUGA II. “Tendencias de la Hispanoamérica actual” y “Lectura de Olvido García Valdés”
5/2/2010. 19:30 A 21:30 EN LA NAU Y A LAS 23:00 EN EL DORADO (Alzira, 25)
Mesa I: «Tendencias de la Poesía Hispanoamericana actual con nombres propios»
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Participan: Marcos Canteli, Pedro Montealegre, Enrique Falcón, Ildefonso Rodriguez y Rafael Saravia.
Moderador: Enrique Falcón
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Mesa II: Lectura poética a cargo de Olvido García Valdés.
Acompañan: Antonio Méndez Rubio, Laura Giordani y Eloísa Otero.
Moderador: Antonio Méndez Rubio
23:00 Lectura de Ildefonso Rodríguez, Guadalupe Grande y Eloísa Otero EN EL DORADO

JUEVES 11 DE FEBRERO. 20:30 H. Inauguración de la EXPOSICIÓN de Isabel Miras.
Con presencia de la pintora que nos habalrá de sus lienzos

POÉTICAS EN FUGA II. Lectura poética de Chantal Maillard y Juan Carlos Mestre.
12/2/2010 19:30 A 21:30 EN LA NAU Y A LAS 23:00 EN EL DORADO
Mesa III: Lectura poética a cargo de Chantal Maillard.
Acompañan: Oscar Solsona, Julieta Valero y Esther Ramón.
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Mesa IV: Lectura poética a cargo de Juan Carlos Mestre
Acompañan: Cecilia Quílez, Arturo Borra y Guadalupe Grande.
Moderadora: Esther Ramón.
23:00 Lectura de Julieta Valero y Guadalupe Grande EN EL DORADO

18/02/10 22:00 H. POEMA-NIÁTICOS. Primer y tercer jueves de cada mes. La Jam de EL DORADO-ESPACIO MAE. Ven, lee tus textos, performa, acciona, actúa, toca, … escucha. http://poema-niaticos.blogspot.com. COORDINA. EDDIE (J.BERMÚDEZ)

GRICISITUDES de Saray Pavón
19/2/2010 20:00 Librería Primado
23:00 El Dorado-Espacio MAE
Desde Sevilla, Saray Pavón presenta en Valencia Gricisitudes, un nuevo Cuaderno Caníbal de Ed. Cangrejo Pistolero. http://www.saraypavon.com/. A las 20:00 H. Presentación en Librería Primado del poemario y a las 23:00 Recital perfopoético de Saray en El Dorado. Pasarmeos algunos vídeos de Saray Pavón

EL ZURRÓN DEL SIBARITA, de Manuel Márquez
26/2/2010 20:00 Librería Primado
27/02/10 23:00 El Dorado-Espacio MAE
Manuel Márquez nos trae desde Sevilla su proyecto poético, El Zurrón del Sibarita: El zurrón del sibarita es un proyecto literario cuanto menos curioso. Este proyecto consiste en un nuevo y original formato libro en el cual se aúnan lo más sencillo y natural, la arpillera de nuestros antepasados, con lo más sublime y exquisito, la literatura. El contenido poético encerrado en él, posee la fuerza racial de la tierra, de un hombre hecho en el yunque del día a día. Estos poemas son derivados de una larga campaña de recogida de frutos, en la cual, muchos de ellos, traían el dulzor, las espinas, las verdades, los secretos, en fin, la vida, poemas que, sin dudas, permitirá al lector el verse reflejado en muchos de ellos haciendo propias las experiencias ajenas. El poeta Manuel Márquez, para esta ocasión, nos brinda poemas que tienen la minuciosa particular de transformarse en cada lector.